IDIOSSINCRASIA

Apenas uma carona!

2011-12-08T08:17:00.000-08:00

Ele costumava ir para o trabalho de ônibus. Sempre! Quase uma hora de viagem. Sua rotina já estava marcada há meses. Na sexta-feira, quando contava os minutos para bater o ponto, um novo funcionário que havia começado a trabalhar há apenas uma semana, perguntou se ele queria uma carona para casa. Sem entender o motivo da pergunta, pois afinal nunca haviam trocado uma palavra sequer, respondeu que sim. “Uma carona não vai mal!”, disse complementando a resposta. E com um sorriso brando, o outro respondeu “Te espero lá fora.”

- Você é novo por aqui?

- Me mudei tem uma semana.

- Hum... É de onde?

- Não tenho lugar. Passei a vida inteira mudando de um lugar ao outro. Talvez não seja de me prender. Talvez seja meio cigano.

- Talvez.

- E você?

- Sou daqui. Nunca saí daqui. Talvez tenha criado raízes demais.

- Gostaria de ter, mesmo que fossem fracas. Chega uma hora em que a falta sufoca.

- Falta espaço, não é?

- Não. Falta alguém.

- ...

III

Esperou o fim de semana inteiro por uma ligação apenas. Seus olhos vermelhos de sono não se compadeciam. Jurava que ligaria. As palavras que saíram de sua boca haviam o entorpecido de tal maneira, que toda a sua razão perdera-se no ar. A xícara de café sempre cheia, cigarro um atrás do outro, o som bem baixinho. O tempo não colaborava, a chuva insistia em cair como navalhas do céu. Seu desejo era sair pela rua atrás dele, de repente, achá-lo de surpresa e sufocá-lo com um beijo quente, antes mesmo que alguma coisa pudesse ser dita, para logo em seguida dizer “Não falta mais!”. Mas apesar de jurar, ele sabia que não ligaria.

Segunda-feira. Manhã. Ele esperava o soar da buzina. Cabelos penteados, roupas alinhadas... Havia um tremor em seus olhos e uma excitação sem sentido. Nada estava para acontecer, apenas uma carona. Mas mesmo assim ele desejava.

[renato ribeiro]

Pés e Ipês.

2011-09-02T20:11:00.000-07:00

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I
O inverno está indo embora, mas o ar insiste em manter-se frio. “É tempo de primavera!”, exclamou quase que num sussurro emudecido. Ipês roxos, rosas e amarelos deveriam cobrir as calçadas, escondendo as pedras desgastadas por sapatos duros e protegendo os pés descalços. Dar-lhes enfim, conforto.

II
Na sala quase escura ele ascende um cigarro e senta-se encolhidamente no sofá. Seu corpo está frio. A ponta do cigarro marca a trajetória de seu braço indo da boca ao braço do sofá, preenchendo o espaço que por hora encontra-se vazio. O silêncio grita.

III
Seus pés descalços esperam os ipês florescerem.
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[renato ribeiro]

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2011-08-11T17:39:00.000-07:00

Domingo. Eu recostado no sofá. Copo cheio de café para espantar o restante do sono que pesa sob as pálpebras. O dia nublado. Feio. Copo pela metade. Pego o jornal. Do sofá volto para a cama. Assim é melhor, pelo menos não fico de mau humor. Folheio sem muitas expectativas. As noticias já estão velhas. Nada de novo no jornal de hoje. Greve. Novela. Acidente. Apenas domingo. No geral, os classificados me parecem ser o mais interessante. Talvez pela sensação de promessa fácil, ou de desejo delivery. Sem assombros. Sem sacrifícios. Sem castrações. Domingo!

“Procuro uma imagem. Destas que sejam verdadeiras. Genuína em sua textura. E de cor forte de preferência. Não quero nada que seja pré-fabricado. Poses laterais de pescoço virado. Quero ordem sim, mas nascida da própria sombra. Sombras! Embora a luz seja o fundamental. Bom gosto? Bom, gosto se releva. Gosto de relevos. Montanhas cheias. Ares e chão. Procuro uma imagem, apenas uma. Não precisa ser inteira, mas que pelo menos complete o pensamento. A Gestalt. Uma imagem apenas, seja ela em forma de pergunta ou resposta.”

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[renato ribeiro]

No gerúndio.

2011-04-25T08:44:00.000-07:00

Eu estando andando vendo buscando caminhando virando caminhando tentando inovando... fracassando retornando olhando repetindo diferenciando anotando registrando frustrando sufocando silenciando... virando vendo, olhando indo...

[renato ribeiro]

Mais um cigarro e outra xícara de café!

2011-03-11T20:13:00.000-08:00

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Ela levantou-se da cama e caminhou até a cozinha para preparar um café. Cigarro em uma das mãos, a xícara cheia noutra. A casa estava vestida de poeira. Há dias que não se abriam as janelas. Os jornais se acumulavam sem sequer serem lidos. Nada acontecia naquela casa.

As rachaduras no teto de seu quarto permaneciam iguais, a unidade também. Tudo por ali estava sonolento. Sentada à mesa, após ter acendido mais um cigarro e lhe servido outra xícara de café, ela revisava cuidadosamente os seus não acontecimentos, seus sonhos desfeitos, seu peito vazio. Tudo o que um dia ela sonhou se desfez no ar.

A angústia que tomava conta de si vinha amarga assim como seu café. Ela sabia que voltar a preencher-se dos mesmos sonhos seria como pegar fumaça com as mãos.

Inútil!

Era necessário, então, abrir as janelas e varrer a cara. Deixar novamente o brilho tomar conta do espaço e principalmente de si mesma.

As coisas tinham que ser diferentes.

Tinham...

Ao fim de seu cigarro e com a xícara vazia sobre a mesa, um pouco mais consciente de si e do nada ao seu redor, ela murmurou:

- Quero respirar, apenas respirar...

Dito isso, acendeu mais uma cigarro e lhe serviu outra xícara de café.

[renato ribeiro]

Que o teto desabe!

2011-02-04T06:46:00.000-08:00

A casa estava morta.

O escuro e o silêncio da noite tomavam conta de tudo. Da sala, do quarto, de sua mente. Uma aspirina, um copo d’água e sua cabeça despencara no travesseiro como se pesasse uma tonelada. Isso porque os pensamentos estavam adormecendo.

Ele não voltaria mais, e se voltasse nada seria como antes.

Ela queria, por uma noite a mais, sentir o peso do corpo dele sobre o seu. Ver ao seu lado o lençol desenhando as curvas de seu corpo.

Ela queria...

O tempo escorria vagarosamente e, sem muito que fazer, ela revisava em sua mente a imagem das rachaduras no teto de seu quarto escuro. Por enquanto nada demais, mas era sabido que aumentariam, que as manchas escureceriam mais.

A umidade se espalhava.

Ela cultivava a certeza de que o teto, uma hora ou outra, não aguentaria e cairia sobre sua cabeça e por isso tamanha admiração. Sem o teto teria não mais rachaduras e manchas, mas o céu vestido de estrelas.

Ela apenas queria...

[renato ribeiro]

Sem imagem, apenas rotina!

2010-11-22T09:13:00.000-08:00

A mão já não escorre pelo papel como antes. As imagens acabaram. O coração murchou. Dentro de mim um deserto. Quase final. Notícias de jornais já não preenchem mais nada. Quero algo passional. Café forte. Olhos arregalados. Sempre. A noite mal dormida interfere na tarde chuvosa. Caio Fernando também está vazio, hoje. Suas palavras que antes preenchiam os pulmões como ar, agora sugam. Esvazia. Talvez seja a rotina das palavras. Sempre as mesmas. Não as do Caio Fernando, as minhas. Ou sensação de falta de sei lá o quê, sei lá aonde. Fragmentos... Fragmentos... Fragmentos... Busco algo que chegue a sufocar de tanto ar. Inteiro. Algo que não seja apenas aqueles dois, ou um visconde qualquer pela metade. Hoje não li o jornal. Amanhã, talvez, também não. Quando não se se reconhece por dentro, o que vem de fora parece amargo demais. Café com açúcar, sempre! E forte. Mesmo que ardam os olhos. Assim, quem sabe, muda-se a rotina das palavras. Que são poucas. Enfim... apenas rotina. Ponto final.

[renato ribeiro]

Um para dois.

2010-10-15T10:13:00.000-07:00

one: number 31 (1950) - Jackson Pollock

(Duas pessoas de frente para o quadro de Pollock)

1 - Não consigo enxergar bem. A imagem está embaçada.

2 - Talvez os olhos estejam cansados.

1 - Talvez. Da última vez não prestei muita atenção no que me mostrava. Simplesmente estava...

2- Eu percebi.

1 - ‘Me desculpa’.

2 - Não se preocupe, estou acostumado a ver as coisas pelos meus olhos... apenas. Uma hora voltaria a acontecer.

1 – É... está acontecendo e os minutos estão contados.

(Pausa. Os dois voltam-se novamente para o quadro)

1 - Talvez seja o cansaço.

2 - Cansaço?

1 - Dos meus olhos... Os meu estão embaçados.

2 - É... Você já disse!

1 - Ou talvez seja o tempo. Passa tão rápido que que não consigo ver.

2 - Falta enxergar.

1 - Talvez.

(Pausa)

2 - Tente prestar mais atenção desta vez, não quero ficar exausto. Olhar por dois cansa mais.
1 - Vou tentar. Estou tentando.
2 - Ver e enxergar?
1 - Os dois.
2 - É... os dois. Esse momento é para dois.
1 - Talvez por isso os minutos contados.
2 - Talvez.
1 - É... (pausa) Melhor comprarmos comida. Com a boca cheia os olhos descansam.

(Pausa rápida)

2 - (Com os olhos fixos no quadro) É... talvez...

"Libertas quae sera tamem"!

2010-05-01T10:34:00.000-07:00

Praça cheia. Estruturas metálicas. Tapetes de serragem. O circo foi montado! No dia em que deveria haver liberdade, tem-se o cerceamento da geral. “Posso passar pela praça Tiradentes, moço?”, pergunto ingenuamente. O outro indivíduo ‘afetivamente’ responde: “Tem crachá de identificação?” (...) urgh! Mal sabia que eu era o palhaço daquele picadeiro! Se bobear era preciso digital exposta em tela de plasma para atravessar a rua. No ponto mais alto do picadeiro pessoas de grande importância. Trapezistas, malabaristas, ilusionistas... e por aí vai a banda! Tão importante que seus nomes me fogem da cachola. A importância ocupa muito mais espaço na cabeça e como minha cabeça anda cheia demais, fica sendo aquela lá mesmo. É, esse aí mesmo. Os Barões! Tudo ali respira pura formalidade...

(Fade in)

- Essa bandeira é de que partido?

- Oi?!

- Essa bandeira... é de que partido?

- Um segundo. (olha para a bandeira) acho que é do...

- Ah, sim...

- Na verdade só estou aqui pelo dinheiro.

- Verdade?!

- Pagam R$30 para balançar a bandeira.

- Ah... se soubesse antes!

(Fade out)

... hinos, apresentações, exaltação a liberdade, (Des)valores de Minas, discursos e tiros, tiros, tiros! Um verdadeiro pagode matinal! O Tiradentes lá, de frente, ouvindo tudo quanto é palavra cuspida, babada, escarrada. Nessa hora, se fosse possível, ele se enfocaria novamente, mas desta vez por livre e espontânea vontade. E para finalizar este freakshow, a honra máxima do estado. Medalha da inconfidência jogada aos baldes! “Hei, você aí, quer ganhar a Comenda?” – perguntam. O outro responde: “Encomenda de quê?” Out! E dali discursos e mais discursos. “Sabia que a mãe do sabiá sabia que sabiá sabia assobiar”, “Três pratos de trigo para três tigres tristes”, “Um limão, dois limões, meio limão”. Por fim... "Libertas quae sera tamem". Fim do circo, esvaziamento do local, limpeza... Na cachola fica a impressão de que nada aconteceu, tal qual esta postagem...

[renato ribeiro]

Entre linhas!

2010-04-10T18:07:00.000-07:00

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I
O mar calmo, sem ondas, sem quebras. O sal continua a arder os olhos, mas a boca já se acostumou com o gosto. A transparência da água permite ver os pés afundarem suavemente na areia. Imagem distorcida assim como os pensamentos. Ambos afundam! Enquanto os olhos vermelhos vagam pelo horizonte, os pés, cada vez mais, são engolidos. É fim de tarde. Ao longe, o resfriar do sol na água morna – sem ondas; os pensamentos também. Mornos!
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II
Aqui, só os corredores com luzes apagadas
E o silêncio em caixas mofadas.
Faltam ventos e novos lugares!
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[renato ribeiro]

Chuva!

2010-01-22T18:52:00.000-08:00

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“Desde o fim do ano passado, a chuva causou 11 mortes em Minas, segundo balanço do órgão. O total de pessoas desalojadas chega a 9.252. Por sua vez, o de desabrigados soma 1.141 crianças e adultos. A estatística ainda aponta 156 imóveis destruídos e outros 443 mil danificados.”

Estado de Minas, 22 de janeiro de 2010.

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A chuva cada vez mais forte. Eletrodomésticos desligados por medo de curto. Casa quase escura, silenciosa. A menina na sala vendo a chuva escorrer pela janela, a mãe recostada no sofá. Ninguém havia chegado, a chuva não permitia. O bolo encontrava-se à mesa, docinhos em volta e os copos na bandeja. Guaraná Antártica, quente! As velas ao lado do bolo. Oito. “A chuva deve ter atrasado os convidados”, murmurou a menina ainda com os olhos fixos na janela. Ansiosamente, ela esperava que chegassem. O coração já não cabia mais em seu peito e a chuva cada vez mais forte. A mãe espiava os olhos brilhantes da menina, olhos cada vez maiores. “Com essa chuva ninguém vem.”, afirmou a mãe para a filha angustiada. Ouviu-se mais um estrondo e um grito abafado pela barra do vestido. A luz apagara, estavam as duas no escuro. “Ainda bem que os eletrodomésticos estão desligados”, disse a mãe enquanto percorria a casa a procura de velas. Oito da noite. Ninguém mais viria. O choro fino da menina se ouvia como um suave zumbido. “Amanhã o sol aparecerá e os outros também”, disse a mãe já sem jeito pela insatisfação da filha. Sobre a mesa, ponto a ponto, as velas clareavam a sala. Oito! As velas - agora postas no bolo - haviam sido acesas, colorindo a sala escura. Aos poucos a menina aproximou-se da mesa, encarando, com seus grandes olhos encharcados, o balançar das chamas. “Faça um pedido.”, disse gentilmente a mãe. A menina então fechou os olhos fortemente, encheu os pulmões de ar e assoprou... Todas, exceto uma, apagaram. Talvez por desejar a sala com cores. A chuva continuava cada vez mais forte. Relâmpagos! “Talvez amanhã eles apareçam.”, disse a menina com uma voz fina, impedindo que a mãe partisse o bolo. Trovoada! O estrondo foi tão grande que a menina saltou para o colo da mãe. Oito anos! Carinhosamente, a mãe a levou para o seu quarto, a deitou na cama e deitou-se ao lado dela. Abraçadas, a menina pôde sentir o calor e a respiração da mãe e a mãe o acalmar da respiração da filha, até que ambas adormeceram...

[renato ribeiro]

Flashback

2009-12-20T13:27:00.000-08:00

Já havia postado este texto antes e por alguns secretos motivos acabei deletando. Mas com o girar das coisas, aí está ele novamente, como mais um flashback...

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(ano da França no Brasil)

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Acordei assustado pelo barulho estridente do despertador, engoli o café da manhã e sai para trabalhar. Sempre! Após o sinal de ida, fui. Sem pestanejar. Cansa. Cansei. Já estou cansado. No ponto de ônibus, enquanto esperava o circular, crianças a caminho da escola circulavam livremente. Enjôo – é assim todas as manhãs. Do outro lado da rua ouço uma buzina. “Quer carona?”, um grita. Na hora não enxerguei bem quem era, mas numa situação dessas quase nada se dispensa, principalmente se o sono ainda pesa sobre as pálpebras. “Quer carona?”, repetiu. “Ufa, hoje escapo de mais um atraso.”, pensei. Cartão de ponto pontual. Pontuado! Entrei no carro - o homem ao volante: um (des) conhecido do trabalho - e sentei-me no banco de trás. “Bom dia!” “Bom dia!” “Bom dia!”, dissemos todos. O rádio estava ligado. Música dos anos 80 com o carro a 70. “A semana começou assustadora!”, puxei assunto e... Silêncio, exceto pelo flashback matinal. No banco da frente mais um pontuado. Cartão! Mudo também. Desse me lembro de ter trocado algumas palavras pelos corredores do trabalho. Onde trabalhamos ninguém conhece ninguém. Especulam-se uns sobre os outros. Ou pelo menos eu não conheço ninguém, ou eu especulo sobre os outros. Enjôo – é assim todas as manhãs. Pelo retrovisor do carro avistava o rosto do homem ao volante. Carlos, Cássio, Ca... Tentava sem sucesso lembrar-me do nome dele. Ele: poucas palavras, semblante sério, barba cerrada, alguns fios de cabelos brancos. Talvez uns 36 a 38 anos. Trabalhamos no mesmo local há meses e apenas hoje reparei em seu rosto. Enquanto os meus olhos saltavam contra o retrovisor, os olhos dele concentravam-se na direção. “E como ele é bonito!”, pensava enquanto observava o formato do nariz e dos olhos e da boca. E no rádio: Lionel Richie. “Bonito e Cafona!”, completei o pensamento. Por alguns segundos, os olhos dele encararam os meus pelo reflexo do espelho. Olhares perdidos. “É provável que o Sarkozy venha”, desconcertado comentei com os olhos ainda fixos no retrovisor. “Quem?”, respondeu o desconhecido sentado à frente que até então se mantinha distraidamente calado. “Sarkozy”, repeti. O homem ao volante, que até o momento não conseguia lembrar do nome, respondeu me encarando diretamente através retrovisor: “Nesse horário só toca flashback.” No mesmo instante desviei o olhar, calei-me e, enjoado, engoli a seco. Foi melhor ter aproveitado o restante da carona calado mesmo.

[renato ribeiro]

"A nova loira do tchan... deixa ela entrar"

2009-11-12T06:53:00.000-08:00

Os tempos estão mudando – imagina! –, pelo menos é o que dizem. Até a nova loira do ‘tchan’, ressurgida das cinzas, desta vez foi condenada. Dizem que por pouco não houve apedrejamento em campus desfolhado. A loirinha de mini-saia foi acusada como uma madalena sem qualquer arrependimento. Afinal, arrepender-se de quê? Antes a palavra de ordem era boca da garrafa e rala coxa, shorts de laicra e top. Luz na passarela quando ela vinha, e foco maior de luz quando esta mesma voltava sacudindo o pandeirão. O perfil ideal era claro: “60 de cintura (que gostosura!), 105 bundinha (que bonitinha!), 1,70 de altura (ninguém segura!), mas que loirinha danadinha...” Agora, com o andar das novas modas, ou molduras, ao invés de abrir a roda e ‘deixar ela’ entrar, barra-se com requintes - quase ditatoriais - o ícone que nos mesmo elegemos desde os anos 90 e que ainda não perdeu seu posto de majestade (pelo menos para alguns). E como num jogo de quem mostra mais, cada qual mostra o que tem de melhor, que na verdade é o mesmo do que se tem de pior. Uns mostram as pernas, outros a pura-sincera-imaculada-benevolente – tudo junto mesmo – indignação por aquele par de pernas à mostra. Inveja? Não sei. Pudor? Só se for para me fazer rir. Aff... Mas como disseram, “os tempos estão mudando” e com isso, dali cartões vermelhos para a dana que parou um bloco inteiro. Mas sinceramente, fazer o quê? Sei que com ela nada. Adequada ela estava às molduras criadas de sensualidade gritante. Menos é mais! Talvez nós é que tenhamos nos esquecido disso e por isso devemos ser punidos. Sem Dó, nem Ré. Tão pouco piedade. Essa falsa madalena – tão falsa quanto todos nós, que se funde com a nova loira fênix do tchan, deveria era aproveitar os 15 min de fama e virar a nova capa do mês de dezembro da Playboy. Se as outras podem, por que ela não? Afinal, quem nunca teve uma mini-saia, que atire a primeira plataforma... oops pedra! Ah dá no mesmo...

[renato ribeiro]

Postagem deletada!

2009-09-17T12:29:00.000-07:00

Poema dadaísta feito com palavras da postagem "maquinal" deletada na semana passada.

Fragmento!

2009-09-02T10:05:00.000-07:00

Os sapatos de salto apertavam-lhe a ponta dos pés. Lábios sem cor. Cabelo desgrenhado. A bolsa presa junto ao corpo. Seus passos largos denunciavam seu desejo de chegar em casa. Banho quente, roupas limpas e leves. Café e bolacha água e sal. Seus pensamentos se esvaiam pelas ruas. Domésticos! Eram quatro da manhã. Gatos nos telhados. Olhos como brilhantes jogados num canto de pouca luz. Na rua apenas prostitutas e vagabundos. O corpo dessa mulher fora devorado. Marcas nos braços, pescoço, nuca. Desgastado inteiramente. O seu corpo preso aos seus passos, a suas tensões, aos seus falsos brilhantes. Só. Além disso nada mais, somente o desejo de chegar em casa que crescia a cada aperto dos sapatos de salto. E como eles apertavam...

[renato ribeiro]

Mr. Bean!

2009-08-19T08:48:00.000-07:00

A semana escapou-me aos dedos. Escorreu por entre as frestas mal fechadas. Descuidadas. Aos poucos vê-se a rotina tomando o seu lugar, demarcando novamente um território que já era seu. Carimbo! Nela as horas se confundem com as roupas, que se confundem com os papeis, que se confundem com os amigos, que se chocam constantemente com a falta de horas. Mas é isso, carimbo! O cartão de ponto é marcado como a vaca muito antes do abate. A dieta complementar “de engorda” para essas vacas de marcas sem qualquer sutileza - além do ‘ruminânça’ infernal -, concentra-se em sentar-se em poltronas confortáveis frente à TV. Na TV aberta: barbaridades apresentadas no horário supostamente nobre. Pelo menos não há o que ruminar, cospe-se inteiro. Controle nas mãos. Zapear de canal em canal: novelas, telejornais, reality shows... sem opções, cedi a uma antiga série de humor: Mr. Bean. Boca cheia, mas não é preciso deglutir nada. Só ver – e ora ou outra rir um pouco. A primeira vista ele preenche o olhar. Inusitado, pouco previsível antes dos dez primeiros minutos. Enfim, por algumas noites em que não se tem mais o que devorar, devora-se ele, o Mr. Bean.

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A sexta-feira começou a passos largos. Despertador que não desperta, água que não ferve, telefone que não pára de tocar – há momentos em que prefiro o tédio. Carro com pouca gasolina e sem tempo de passar no posto: ônibus. Meu humor já não é dos melhores! No ponto, sinal para a condução. Assim que ponho os pés dentro do ônibus, deparo-me com dezenas de rostos semelhantes. Talvez a sexta-feira, talvez o cansaço, talvez a extravagância da noite anterior. Lá está ele... aqui estão vários deles. Mr. Bean (s). Ou encantei-me demais com o que deveria ser apenas humor, ou a sexta-feira me deu mais uma coisa para ruminar.

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Deveria parar. Chega de assistir o Mr. Bean. Os rostos se multiplicaram durante a semana. Cópias carbonadas, algumas de péssima qualidade. Agora tenho que deglutir. O problema será fugir do abate.

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Após uma segunda-feira gorda, já de estômago cheio e completamente farto, sentei-me frente à TV com a intenção de tornar-me mais leve para a semana que mal iniciara. Horário “nobre”. Sem muito rodeio estaciono novamente nele: o Mr. Bean. Ibope alto demais para quem não merece. Corpo largado, barriga estufada e mais uma ‘ruminânça’ noturna completamente desnecessária. Ele é até engraçado, admito timidamente. Talvez estivesse na hora de engolir o Mrs. Been... (ops, grafia errada) Talvez estivesse na hora de engolir o Mr. Bean. Já que os rostos se multiplicam cada vez mais, o melhor é começar a digerir. Engulo e... blerg! Regurgitei.

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Na noite seguinte, antes mesmo de sentar-me na poltrona, pensei: “Ah! Definitivamente não dá. ES-PA-LHA-FA-TO-SO demais”. Eh, por ainda ter a marca sutil me mantenho longe do abate.

[renato ribeiro]

Comprimido!

2009-07-30T09:22:00.000-07:00

Os olhos pesados, as pupilas dilatadas. Lacrimejantes. A face escorre como tinta fresca. Deforma. Informa. Aos que olham, apenas a fumaça. Bafo quente de quem espera o sono tomar conta. Corpo exaurido, murcho. Sem líquidos. Sobre o colchão, papéis datilografados. Poesia incompleta; sentimentos pequenos. Acúmulo de desejos pouco sentidos. Sentimentos comprimidos e um comprimido. Na noite anterior, este mesmo corpo que escorre em si, estremeceu. “A poesia tem que sair do corpo em gozo”, pensava. Mas o tremor em corpo alheio não permaneceu a ponto da sensação penetrar por entre os poros. Fruição desconstruída. Efêmera. Tentativa frustrada de preencher com palavras ainda opacas uma folha amarelada. Sonolência e letargia. Frases frias e ásperas aportados em papeis sobre o lençol, a sensação interrompida pelo sono implacável, escurecem em efeito comprimido de uma sensação qualquer, escorrendo vagarosamente sobre o gozo sem efeito.

[renato ribeiro]

Anúncio!

2009-07-01T19:38:00.000-07:00

Na manhã do dia 19 de junho, saiu no jornal, entre o obituário e os anúncios de móveis usados a seguinte nota: “Eu, no dia 25 de junho, pontualmente às seis da tarde no centro da cidade, farei algo que mudará o rumo da vida de todos de forma drástica. Nada mais será como antes”. De certo ele pensou que um pequeno anúncio de quatro linhas, fosse passar despercebido. Anunciou mesmo só para não ter como hesitar na hora H. A palavra havia de ser dada, ser afirmada e sobretudo, irredutível. Por isso um anúncio. Caso alguém procurasse nos registros do jornal, lá estariam as palavras deste senhor. Surpreendentemente, na manhã do dia seguinte à publicação da nota, choveram cartas à redação do jornal. O que deveria ser sutil e em certo ponto imperceptível, alastrou-se e chamou a atenção de centenas de pessoas. Nas cartas enviadas a edição do jornal uma pergunta era unânime: “Quem é esse que propõe uma mudança dessa categoria?”. Absolutamente todos queriam saber. Todos. E sem poder dar muitas respostas, a redação colocou uma rápida nota na edição do dia seguinte: “Não temos informações para dar. Favor aguardar a tarde do dia 25 de junho”. A curiosidade se alastrou ainda mais, pois por puro descuido – ou intencional mesmo, vai saber! - a nota saiu na primeira página do jornal. O interesse por esse sujeito ficou tão grande que tomou proporções inimagináveis. Uns achavam que poderia ser um milionário excêntrico num helicóptero jogando notas de cem ao ar, outros que um sujeito atiraria na própria cabeça em praça pública aproveitando a hora do rush... Absurdos eram ditos a respeito do sujeito. Os programas de TV, aproveitando a nova onda, passaram a oferecer uma recompensa a quem tivesse qualquer informação sobre o misterioso sujeito e a intrigante ação. É, já havia repercutido nacionalmente. Oportunistas não perderam tempo e tentaram de tudo, mas nada de concreto apresentaram aos programas. Muitos até saíram sob uma enxurrada de vaias da platéia sedenta por informações. Na programação da rádio da cidade, mas de alcance nacional, foi criado um especial só para falar das curiosidades que cercavam o mistério. Bolão havia aos baldes, uns já chegavam ao prêmio de cem mil, tamanho era o interesse da população... e assim prosseguiam as absurdas manifestações que só alimentavam a curiosidade da população nacional. Chegou o dia 25 de junho, todos passaram a manhã e parte da tarde apreensivos. Contavam as horas, minutos, segundos. Nesse dia ninguém saiu de casa, as ruas encontravam-se completamente vazias. Televisões ligadas, rádios sintonizados... No meio da tarde, por volta das quatro e pouca, quando ninguém mais havia como controlar a ansiedade, ouve-se no rádio e vê-se na TV a notícia bombástica: “Morre o Rei do Pop”. Olhos arregalados! Nessa hora não se ouviu um único zumbido. Todos se encontravam em absoluto estado de choque. Pasmaceira total! A notícia consumiu a todos completamente. Nada mais era dito sobre coisa alguma além de: “Morre o Rei do Pop”. E enquanto isso no centro da cidade, o sujeito que há uma semana publicou o anúncio, caminhava lentamente a fim de cumprir o que havia prometido. E pontualmente às seis da tarde, enquanto todos estavam entretidos com a nova notícia, ele fez o que mudaria a vida de todos, pondo fim ao mistério que por dias pairou no ar.

Auto-retrato!

2009-06-25T19:04:00.000-07:00

Cores cansadas, cortadas, abafadas.
Cores de todos os sentidos e sabores.
Cores que preenchem, que consomem e engolem,
Cores de várias cores. Múltiplas cores.
Cores em tábuas rasas,
Pinturas em tábuas verdes
Auto-relevo tratado.
Auto-retrato manchado em cores.
Cores idiossincrásicas.

Peixes e pássaros!

2009-06-23T20:03:00.000-07:00

[imagens emprestadas]

Peixes assim como pássaros voam na imensidão do mar – pássaros mergulham. Uns afogam-se no ar e outros sufocam-se nas correntes das águas escuras e frias em que vivem. Peixes e pássaros procuram sempre por outros semelhantes para deslizarem por entre caminhos desconhecidos e quando perdidos se tornam presas fáceis de predadores maiores e mais espertos. Os pássaros assim como os peixes estão presos no que lhes servem como símbolo de liberdade. No ar e na água – os peixes afogam-se, os pássaros sufocam-se.

[renato ribeiro]

Confira o conto "Quando nos casarmos" do escritor e amigo Carlos Renatto.

http://carlosrenatto.blogspot.com/2009/05/conto-quando-nos-casarmos.html

Embarque e desembarque!

2009-06-10T14:21:00.000-07:00

Embarques e desembarques. Toc, toc, toc. O salto do sapato ecoa longinquamente. Malas entupidas de pertences pessoais etiquetadas e carregadas ao bagageiro. Ali ninguém parece conhecer ninguém e nesse descaso de desconhecidos, salvam-se apenas acenos de cabeça. Sempre! Freqüência e rotina dos horários. Sempre! Mesmoshoráriosmesmasfeiçõesmesmos-nos. E o acaso fica por conta do toc, toc frequente. Toc...Volta apressada a mulher como se os segundos a engolissem e a regurgitassem. No fim das contas tudo se resume a isso: batidas de sapatos no lugar de conversações vazias. Motores ligados, todos se acomodam ligeiramente nos ônibus enfileirados. “Rumo à França com segurança!” – grita um apressado. E todos quase que no mesmo instante se entreolham. Desconhecidos e desconhecidos. Se fosse um embarque aéreo seria ainda mais inoportuno. De semelhança aparente entre eles apenas a pressa, a não ser que o ônibus de fato desapareça nas curvas da estrada, ou num verde oceânico de folhas queimadas pelo frio. E eu solitariamente sentado nos banquinhos da rodoviária, conservo meus olhares perdendo-se por entre rostos que se entreolham discretamente. MP3, MP4, MP5010, todos enganosamente disfarçam a curiosidade de saber os motivos pelos quais os horários se cruzam. Embarque na A. Desembarque na H e novas pessoas. Entre rostos desconhecidos um que sobressalta ao acaso, como se houvesse comigo hora marcada. Transporte. Trans. Porte. Calça jeans, camisa branca, boné, olhos translúcidos e fone de ouvido. MPalgumacoisa. Toc, toc, toc. E a mesmíssima mulher agita-se ainda mais ao encontrar este “porte” com um abraço invejável. A sensação de esperar o regresso talvez seja melhor que a de partir sozinho, ou a de voltar. Motores ligados. Embarque. “Rumo à França com segurança”, pensei silenciosamente comigo. Afinal, quando não tem por quem ir ou voltar, perder-se em novos ares soa tentador.

[renato ribeiro]

"A megera domada"

2009-05-23T09:09:00.000-07:00

"A megera domada"

Direção: Airá Fuentes

Atuação: Iza Lanza e Renato Ribeiro

Música: Fabrício Malaquias e Sabastião Nolasco

Iluminação: Camila Emílio

Cenário: Grupo Uai!

Fotografia: Ronald Péret e Kherian Gracher

Cena curta apresentada na V semana de artes - Defenda a sua arte da Universidade Federal de Ouro Preto. Vencedora na categoria melhor esptáculo.

Tempo quente!

2009-05-17T07:58:00.000-07:00

Um aceno pela conta. Tempo quente! Tudo em volta dissolvendo. Na padaria leio um jornaleco vagabundo. Jornal: R$ 0,25. De super e interessante nada. Nada que se possa levar a sério. Uma ou outra notícia enquanto futilidade perde-se de vista. Mas fazer o quê? O tempo precisa passar. Sobre a mesa: copo de plástico transbordando de café quente e ralo, o cinzeiro em brasas. Café + cigarros: R$ 4,25. De morno apenas eu. Na parede o relógio derretendo assim como em Dali, a minha volta pernas que trançam e olhares ao horizonte. Todos derretendo! E é melhor assim. De pernas e olhos estou cheio. Transbordando como o café ralo, amornado, amortecido, assim como as batidas em meu peito dissolvido. “Clima confuso”, ressalta a manchete do jornal que parece esfarelar-se em minhas mãos, como se fosse para mim um indicativo. O tempo precisa passar antes que tudo se misture e meu peito esfrie. Água no norte, geada no sul e os porcos: no espaço. Conta sobre a mesa: R$ 4,50 + uma caixinha de fósforos. R$5,00 de troco de uma nota de R$10,00 dissolvida. A solução talvez esteja em migrar para o sul. Em tempos frios eu pareceria arder, nem que seja por conta da gripe. Então as coisas deixariam de dissolver diante dos meus olhos como se a culpa fosse minha. Amornado, amortecido. E talvez seja! Mas fazer o quê, se o tempo queima e o dia dissolve continuamente?

Em vermelho!

2009-05-03T11:51:00.000-07:00

Tão grande e suave quanto os grãos de sal na água do mar.

aventura descompromissada no campo das imagens

[fotografia modificada assustadoramente no photoshop: renato ribeiro]

Ora pombas!

2009-04-09T13:23:00.000-07:00

Merda! E o mundo despenca sobre nossas cabeças. Perece. Distraídos com o movimento da rua que os olhos dão conta de ver, esquecemos simplesmente de olhar para o alto. Aqui em baixo: pessoas com suas neuroses andando a passos largos. Visão fosca. Fusco. Ofusco. Fuscas. Motos ensurdecedoras. Deveria haver uma previsão de revoadas, assim como a da temperatura do dia seguinte. Utilidade mesmo a TV não informa. Fatalidade. Fatilidade. Futilidade. Afinal de contas, o mundo despenca sobre nossas cabeças e a única coisa que sei, é que amanhã fará 37°. O resto é distração. Ou provocação. Ou desilusão. Ora pombas! Sorte de quem está nas alturas. “Estamos começando mais um Jornal Nacional”, avisa o bar da esquina. Merda! Sorte dos animais que voam. Se tivesse uma arma em punho despencavam três. No ibope: subiriam três. O perigo mesmo estaria em errar e ter que lidar com a bala voltando rumo a minha testa. Cusparada de merda. Chuva de chumbo. Mais um ponto no ibope. Agora, com esta praga de pombo rodeando a minha cabeça, ponto mesmo, só escorrendo pela cara. Merda!

[renato ribeiro]

2009-03-30T15:15:00.000-07:00

No blog abaixo há um texto que achei super interessante. Vale a pena ler, nem que seja apenas por curiosidade.

http://nao2nao1.com.br/beijo-e-sexo-sao-coisas-que-nao-existem/

Céu!

2009-03-30T11:11:00.000-07:00

Céu como os seus. Distraído! E eu o observo atento. Absorvo! Sentindo gotas distraídas caírem sobre o rosto, enxergando o pesado mover das nuvens encharcadas e ao pé do ouvido, o vento assobiando como se deixasse uma secreta mensagem. Seus! Desejaria respirar aliviadamente, como se os costas já não pesassem tanto e os olhos não tivessem mais a necessidade de abrir. Longo e abrasador, assim deveria ser ao olhar para o céu.

Horas.

2009-03-23T14:58:00.000-07:00

Hoje respirei os sabores do dia.
Sol,

vento,

chuva no fim da tarde.
Ingênua contemplação da beleza despretensiosa.
Sensação completa de gosto, de cor, de forma.
Sem ato ou efeito premeditado.
As horas,

estas transcorreram sutilmente.
O breu se firmou;

estrelas foscas, pouca cor na noite.
Ingenuidade minha pensar que duraria mais.

[renato ribeiro]

Mistura.

2009-03-19T09:15:00.000-07:00

La columna Rota - Frida kahlo

O louco, a morte e a imperatriz.

2009-03-12T08:50:00.000-07:00

Está o louco sentado a beira de um precipício. Ele tem em suas mãos uma vara com uma trouxa. A morte se aproxima do louco suavemente.

A morte: (aproximando-se) O que faz sentado aí?
O louco: (sem assustar-se) Vou me jogar...
A morte: Antes de qualquer coisa, me explique o que aconteceu. Talvez possa ajudar em alguma coisa.
O louco: Disseram ao imperador, que era capaz de alegrar qualquer pessoa. Mas não é verdade. Às vezes eu preciso de uma dose extra de coragem para me arriscar a colocar a cara a tapa. Como o imperador corta a cabeça de todos que não o atendem, quis adiantar o trabalho.
A morte: Por que não aproveite o momento para fazer o que sempre quis. (pausa) É uma boa oportunidade para cumprir a sua libertação.
O louco: É o cão que me persegue. Olham para mim e não enxergam nada.
A morte: Se quiser eu posso te acompanhar.
Louco: (mudando o tom) Me acompanhar em pantomima mesmo sem saber qual?
A morte: Dou um jeito. A gente muda e no fim tudo dá certo.
O louco: Você fala com uma segurança que assusta.
A morte: Levante-se daí. Vamos até o palácio, o que importa agora é o pedido do imperador...
O louco: O que importa agora é o pedido do imperador. Acompanha-me então?
A morte: Sim...

No castelo, com o salão principal lotado de nobres, estão a morte e o louco frente ao trono do imperador.

O louco: Ele ainda não está. (pausa) Acho melhor irmos embora...
A morte: Já está aqui. Não é hora de hesitar...
O louco: É uma mudança grande demais. Apresentar-se ao imperador assim, sem antes passar por uma preparação... é loucura.
A morte: Quem foi que disse ao imperador que era capaz de alegrar qualquer um?
O louco: Não sei. Essa história chegou ao ouvido dele por meios de boatos.
A morte: Sinal de que deve se arriscar. Não seja ingênuo e faça o que está destinado a fazer.
O louco: E se der errado?
A morte: Só tentando para saber.
O N° 15 entrando em cena
N° 15: Atenção! Atenção! Gostaria de comunicar a todos que o imperador não poderá assistir a apresentação.
O louco: Mais uma mudança...
A morte: Uma fatalidade...
N° 15: Sendo assim a imperatriz ocupará o lugar que estava destinado ao imperador.
A morte: Uma fatalidade para o bem...
Ouve-se tocar as trombetas
N° 15: Apresento a todos que aqui se encontram, a imperatriz.
Entra em cena a imperatriz, com passos solenes até chegar ao trono e assentar-se.
A imperatriz: (ao louco) Ouvi dizer que é capaz de alegrar qualquer pessoa. Gostaria de saber se é mesmo verdade o que dizem por aí.
O Louco: E se não for?
A imperatriz: Perde a cabeça... (ri escandalosamente) No mínimo terá que dar explicações a todos que se desprenderam de suas casas para virem até aqui se divertirem, mas acredito que seja capaz de nos divertir durante um bom tempo.
A morte: Ele está pronto.
O louco: (para a morte) Mas o que eu faço?
A morte: Seu melhor número...
O louco: (enchendo-se de coragem e tomando a frente) Senhoras e senhores, hoje eu farei um número nunca tentado antes. Um número que só tenho experimentado em minha cabeça...
A morte: Continue...
O louco: Um número de loucura!!!
(Todos aplaudem fervorosamente)
A imperatriz: Parece-me que o senhor faz justo a fama que tem. Nunca houve antes outro que os deixassem tão eufóricos como agora. Permita-me fazer um apontamento. Já que é um número ainda não testado, gostaria que fosse mais além, e que deixasse sua marca nesse palácio...
O louco: Uma marca...
A morte: Com certeza deixará uma marca tão bem marcada que todos jamais esquecerão.
O louco: (Apreensivo) Senhoras e senhores, dando continuidade ao número, eu solicito um voluntário. (Silêncio. Apreensão de todos)
A morte: Eu me disponho.
A imperatriz: Não!!! Eu quero ser o voluntário. Eu quero ser a primeira.
O louco: Mas senhora...
A imperatriz: A iniciativa é inteiramente minha. Além do mais, gosto de colaborar com o progresso. Em algo nunca tentado, em algo novo, tenho que dar a minha contribuição. Deixar dentro desta marca, uma segunda marca que será tão lembrada quanto à primeira.
O louco: Mas senhora...
A imperatriz: Está decidido!!! Eu serei a voluntária.
(Todos novamente aplaudem fervorosamente)
N°15: Tem certeza imperatriz?
A imperatriz: Está decidido N° 15. Louco, dê continuidade ao seu entretenimento.
O louco: De dentro desta trouxa, trago meus pertences mais íntimos. E em meio deles há uma corda. (abre a trouxa) Essa corda. Que por vezes tentei me enforcar com ela sem sucesso. É uma falsa corda. Capaz de dissolver qualquer nó, desde o mais simples até o mais cego.
A morte: Houve uma mudança grande demais...
O louco: Cara imperatriz gostaria que colocasse o seu pescoço no laço que farei, pendurarei a corda na pilastra mais alta e puxarei a fim de enforcá-la...
Todos os espectadores: Oh...
O louco: Não se preocupem. No momento exato o nó será desfeito... e nada de mal acontecerá com a imperatriz.
(apreensão geral)
A imperatriz: Vamos logo ao número...
(O louco passa a corda pelo pescoço da imperatriz e a pendura numa pilastra do salão. A imperatriz sobe em seu trono.)
A morte: Um novo dia vai começar.
O louco: Estou fazendo tudo como sempre imaginei. A estrutura já está armada. E num rufar de tambor a imperatriz irá pular... Que rufem os tambores... (os tambores rufam) no ‘três’ imperatriz. Um... Dois... Três...
(A imperatriz salta, mas o nó não se desfaz e ela acaba sendo enforcada.)
Todos os espectadores: Oh...
O louco: Está aí a grande marca!!!
(todos riem e aplaudem muito ao ver o corpo da imperatriz dependurado)
A morte: O progresso!!!
(todos aplaudem mais e mais, algazarra geral)
O louco: A marca dentro da marca. Hoje vai ser um dia jamais esquecido, tamanha foi à alegria que dei a todos. Uma apresentação digna de um festival burguês, ou de uma feira medieval. E agora eu pergunto a todos vocês se sabem qual foi o objetivo de toda essa festa? Alguém saberia me responder...? (Todos param subitamente) A resposta é simples... não há objetivo algum. Tudo o que aqui aconteceu foi por puro divertimento. A imperatriz está com a corda no pescoço por puro divertimento. Vocês aplaudem por que se divertiram. E eu pularei do precipício por divertir vocês. Acabou a feira.
A morte: Completou a sua libertação...

[renato ribeiro]

Sobre o sono e a personalidade.

2009-03-05T10:46:00.000-08:00

Hoje pela manhã assisti à uma reportagem sobre um estudo feito pelo Professor Idzikowski (diretor do Serviço de Avaliação e Aconselhamento sobre o Sono, em Londres) com cerca de mil pessoas, onde dizia que traços da personalidade de uma pessoa podem ser compreendidos pela forma em que ela dorme. Neste estudo foram apontadas as seis principais forma em que costumamos dormir, às quais cito abaixo. Apesar de, particularmente, achar que as definições são um tanto quanto genéricas, resolvi postar aqui o resultado deste estudo, pois as características dadas pela forma em que durmo, coincidiram bastante com os traços de minha personalidade. Segue abaixo o quadro e as definições referente a cada posição.

Fetal (The Foetus) 41%: Os que dormem nessa posição aparentam ser fortes mas na realidade são sensíveis. Quando conhecem pessoas novas ficam inseguras no começo,mas depois se soltam. Está é a postura mais comum, usada por 41% das pessoas que participaram do estudo.

Tronco de Árvore(The Log)15%: Deitado de lado com ambos os braços alinhados. Os que dormem assim são pessoas extrovertidas e sociáveis, adoram fazer parte de grupos sociais, e confiam em desconhecidos. Por outro lado, podem parecer ingênuos.

O Aspirante (The yearner) 13%: As pessoas que dormem assim de lado com braços estirados de frente parecem ser pessoas de naturais e abertas, embora também podem ser receosos e cínicas. São lentas na hora de tomar decisões, mas uma vez tomadas é muito difícil fazer-las mudar de opinião.

O soldado (The Soldier) 8%: Popular de barriga para cima, com os braços esticados. São geralmente reservados e não gostam de agitação, fixam-se em grandes metas.

Queda Livre (Freefall) 7%: Deitado de barriga para baixo com os braços ao redor do travesseiro. São pessoas sociáveis, descaradas, neuróticas, as vezes susceptíveis e odeiam as criticas e situações extremas.

Estrela do Mar (Starfish) 5%: Deitado de barriga para cima com os braços encima do travesseiro. As pessoas que dormem assim são bons amigos, porque sempre estão dispostas a escutar os outros, e proporcionar ajuda quando necessário. Não gostam de ser o centro das atenções.

Fonte: BBC

[outras bocas]

2009-03-03T06:58:00.000-08:00

Vulcões
Florbela Espanca

Tudo é frio e gelado. O gume dum punhal
Não tem a lividez sinistra da montanha
Quando a noite a inunda dum manto sem igual
De neve branca e fria onde o luar se banha.

No entanto que fogo, que lavas, a montanha
Oculta no seu seio de lividez fatal!
Tudo é quente lá dentro…e que paixão tamanha
A fria neve envolve em seu vestido ideal!

No gelo da indiferença ocultam-se as paixões
Como no gelo frio do cume da montanha
Se oculta a lava quente do seio dos vulcões…

Assim quando eu te falo alegre, friamente,
Sem um tremor de voz, mal sabes tu que estranha
Paixão palpita e ruge em mim doida e fremente!

Céu com brilho de estrelas

2009-02-23T06:46:00.000-08:00

Olhos atentos às correntes gélidas que movem os céus,
aos acentos que marcam os tempos
E que sensivelmente demarcam o espaço
cerceando pontas mais escuras.

Infinitamente esticam-se os longos braços.
Buscando abraçar nuvens cinzentas,
e confortar brilhos que findam lentamente.

Então, agarrado ao que ainda é querido:
céu com brilho de estrelas;
olhos arregalados e braços estendidos
Aspiram, expiram, transpiram.

[renato ribeiro]

"Beleza Americana"? Cinzas!

2009-02-20T10:24:00.001-08:00

Se o carnaval de Ouro Preto sonhar em tomar o mesmo rumo que é apontado pelo filme, aí sim estaremos perdidos. A quarta-feira de cinzas realmente será com a cidade encoberta pelo pó.

Sobre o carnaval...

2009-02-17T17:31:00.000-08:00

Eu particularmente não gosto de carnaval. Sem muitas justificativas para isso. É um período que tento hibernar, colocar a leitura em dia talvez, ou assistir aos filmes que estou afim. Tento.

No ano passado jurei que não sairia. Que ficaria quieto em casa. Mas paguei língua. Fui à rua, dancei Funk, bebi... enfim fiz tudo ao contrário do que disse. O porquê eu não sei. Talvez por uma experiência estética. Neste ano não jurei nada, apenas fiz planos. Juramento pesa, além de nos fazer pender para o outro lado, como uma atração pelo proibido.

Prefiro o sossego à baderna. Eu aprecio o silêncio. Está aí um dos motivos que poderiam justificar o porquê de não gostar do carnaval. Barulho. Seja pelos blocos passando na rua direita, que absurdamente soam no Antônio Dias (local onde moro), ou pelos foliões que ao voltarem para casa num trocar de pernas que desafia qualquer lei da gravidade, insistem em falar em alto volume (para não dizer berrar) pela rua afora, interrompendo o meu sagrado sono. A cidade não se cala nesses dias.

Mas apesar dos meus gostos pessoais, o carnaval está aí. Vejo as pessoas eufóricas por estes dias de intensidade máxima há contar os minutos. Esse ano eu não pretendo ter nenhuma experiência estética como a do ano passado. Resguardo! Hibernação! E enquanto isso, eu faço a minha listinha de filmes que pretendo assistir ou reassistir.

1. Moulin Rouge (pela miléssima vez);

2. Amelie Poulain;

3. Casablanca;

4. Sangue negro;

5. (...)

_________________________________________

Pequena notável.

2009-02-13T18:23:00.000-08:00

Faltavam apenas cinco dias para o início do carnaval e Vitinho, manicure arisco que morava num pequeno barraco no morro, esperava ansiosamente para que chegassem os dias do festejo. Neste carnaval, diferentemente dos outros, Vitinho não queria o desgaste de ter que arrematar com pedras e paetês um tecido cru qualquer, numa tentativa de dar brilho a um farrapo para torná-lo apreciável. Tão pouco queria uma velha fantasia usada. Vitinho esperava vestir-se com uma exuberante fantasia, pela qual ficou encantado por todo o ano, e para isso, juntou dinheiro durante meses, trabalhou o dobro do que normalmente trabalhava, viu as unhas que tratava multiplicaram-se. A fantasia pela qual Vitinho ficou enamorado era uma linda fantasia de Carmem Miranda. Tecido de brilho intenso e em cores fortes. “Pequena notável!”, eram as únicas palavras que saiam da boca dele ao referir-se a tão sonhada fantasia.
Toda essa euforia em vestir-se bem no carnaval vinha de um desejo que ele carregava consigo desde muito pequeno. No morro, onde era conhecido por todos, Vitinho costumava dizer por entre as ruelas pela qual passava, que um dia iria para a Europa e que lá sim, teria uma vida de gente. Longe deste povo grosso que com que ele não cessava de esbarrar por entre os becos e de barracos sujos e fedidos que mal suportava; por isso procurava sempre em vestir-se da melhor maneira possível durante o carnaval, pois tinha a certeza de que um gringo haveria de se encantar por ele. Por ele e pelo brilho ardente de sua fantasia.
Uma vez com o dinheiro em mãos, não esperou um segundo sequer em adiantar o passo e comprar a impecável “Pequena notável”. E assim ele queria ser durante o carnaval: impecável! Havia até decorado meia dúzia de canções da Carmem Miranda que aprenderá por um velho vinil que comprou num brechó fuleiro.
De posse da fantasia, sempre que o tempo permitia, Vitinho vestia-se dela e ficava tempos frente ao espelho admirando-se, enquanto ensaiava pequenos trejeitos e as canções. Logo após a guardava cuidadosamente na gaveta de um velho armário. A euforia repicava em seu peito como um tamborim em efervescência em plena terça-feira de carnaval, toda vez que abria ou fechava a tal gaveta.
Faltando apenas dois dias para o início do festejo, enquanto voltava do trabalho, Vitinho esbarrou por entre as ruelas com um sujeito desconhecido que o encarou brutamente. Vitinho, que até o momento do esbarrão assobiava um das canções decoradas, pediu-lhe licença para passar e tentou, sem sucesso, desviar-se do homem que, com um movimento brusco, agarrou-o pelo braço e o prensou de costas na parede, dando-lhe um beijo tão forte que chegou a machucar-lhe os lábios. Intenso! Notável! Vitinho que ora resistia, ora se postava em dúvida, acabou cedendo aos caprichos daquele trancudo homem - apesar de achar que não teria escolha. Levou-o para seu barraco naquele fim de tarde sem medo algum, e se entrelaçaram como dois animais selvagens; ele e o desconhecido.
Horas depois, Vitinho se encontrava deitado na cama ao lado homem a ouvir breves histórias. Dizia ele ter se mudado há pouco tempo para aquela parte do morro; que observava Vitinho por semanas; que já o desejava há tempos e que sendo do desejo de ambos, morariam sob o mesmo teto a dividir despesas e sentimentos. Vitinho acreditava que vestido com a fantasia que comprou - tamanho era o brilho que ela tinha - as chances seriam maiores de encontra-se com o gringo que o daria uma vida de verdade, e justamente por pensar assim, preferiu não responder nada ao homem. Queria primeiramente esperar o carnaval passar. Com a proposta latejando na cabeça, Vitinho emudeceu, deixando o não mais tão trancudo homem contando suas breves histórias, que já não eram mais tão breves, e por fim adormeceu.
Pela manhã, do homem que se encontrava deitado em sua cana, restou apenas o cheiro e o amassado deixado no lençol. Vitinho então se levantou como se a presença daquele sujeito não tivesse passado por ali. Re-esquentou o café que estava sobre o fogão e enquanto se arrumava para ir trabalhar, como numa ação programada, decidiu vestir-se com a fantasia para mais uma vez sentir-se notável! Trejeitos e canções. Ao abrir a gaveta do velho armário onde a guardava, sentiu sobressaltar seu coração em seu sufocado peito, ao notar que a fantasia já não estava mais lá. O homem, que horas antes lhe propôs um casamento, havia lhe roubado. A estimada fantasia havia sido roubada. E num desespero crescente, Vitinho abriu a porta de seu barraco e num só fôlego gritou: “Socorro! Socorro! Fui roubado... Roubaram a “Pequena notável”... Pega ladrão”. Mas há esta hora já era tarde. Nenhum outro apareceu na janela para atender aos berros de Vitinho. Desfazendo-se, ele entrou para casa e encolheu-se na cama soluçando. Nem se deu ao trabalho de ver o que mais havia sido levado. Era o fim do carnaval para ele, antes mesmo da terça-feira. E por ali passou o dia, encolhido na cama. Não foi trabalhar, nem fez mais nada durante todo o dia.

À noite, quando o relógio marcava altas horas, e faltando menos de um dia para o início dos festejos, Vitinho levantou-se da cama, pegou um pedaço de tecido já em trapos que estava guardado no fundo de uma velha mala e se pôs a costurar uma nova fantasia enquanto cantarolava, ainda entre soluços, as canções aprendidas da Carmem Miranda.

[renato ribeiro]

Suspenso.

2009-02-09T07:17:00.001-08:00

Sob o céu em chamas,
sussurros e suspiros
sustentam as sucessivas
tentativas de suprimir
os suspenses [in]suspensos.
Seus suspensos suspiros!

Invisíveis.

2009-02-04T15:05:00.000-08:00

Começou assim: eu sentado na sala de espera de um consultório, segurando uma revista nas mãos. Há minha frente um quadro. “Silêncio!”, era o que dizia. Sem sussurros, sem nada. Mudo. Indicação batendo no meu rosto, pronto para me apontar ao menor ruído. Restou-me ficar calado. Ao meu lado há uma mulher gorda com respiração ofegante suando sem parar. Vestido florido, rosto cansado, bijuteria barata no pescoço. Eu: check-up. Rotina. Exame de sangue. Glicose. Colesterol. HIV. Nada demais. Ela: dezenas de papeis nas mãos. Guias. Receitas. Uma tosse que não cessa. Para ela é mais que rotina. Tosse... Tosse... Tosse... Para ela o quadro não grita: “Silencio!”. Os dedos não são apontados. A sala: quase vazia. A atendente chega a cabeça por uma porta entreaberta e chama por um nome. É o nome dessa mulher gorda. “Esse calor ainda me mata”, diz a mulher suando ainda mais, que ao levantar-se, deixa cair no chão todos os papeis que trazia em mãos. A cabeça à porta, já não se encontrava mais. Os outros, ali presente, absortos por seus pensamentos. Invisíveis. Apenas a mulher e eu parecíamos estar ali. Mais ela do que eu. E mais tosse... tosse... tosse... Sutilmente, num ato de gentileza despretensiosa, me aproximo dela e dos papeis ao chão com a intenção de ajudá-la. Guias. Receitas. Alguns cartões. Exames. “Ainda morro assim!”, foi o que ela disse após tê-la ajudado. Para ela o quadro não gritou “Silêncio!”. A mulher seguiu e atravessou a porta. “E afinal, morre assim como?”, pensei atrasadamente enquanto recolhia-me à cadeira. Sem saber, só me restou ficar ainda mais calado – como se fosse possível. Tic-taquear do relógio zunindo no ouvido sutilmente. Revistas folheadas. Minutos depois, atravessando a mesma porta pela qual entrou, surge a mulher gorda. Desta vez com umas amostras grátis nas mãos, além de toda aquela papelada, que agora trazia junto a seu corpo. Tosse... Tosse... Tosse... e papeis ao chão. Tudo espalhado como antes. “Ainda morre assim!”, disse à mulher gorda, que com um único movimento apontou para o quadro que agora gritava mais que nunca: “Silêncio!”.

[renato ribeiro]

[outras bocas]

2009-02-01T06:59:00.000-08:00

Traduzir-se

Uma parte de mim é todo mundo
Outra parte é ninguém, fundo sem fundo

Uma parte de mim é multidão
Outra parte estranheza e solidão

Uma parte de mim pesa, pondera
Outra parte delira

Uma parte de mim almoça e janta
Outra parte se espanta

Uma parte de mim é permanente
Outra parte se sabe de repente

Uma parte de mim é só vertigem
Outra parte linguagem

Traduzir uma parte na outra parte
Que é uma questão de vida e morteSerá arte ?

Ferreira Gullar

Cafeína.

2009-01-24T09:15:00.000-08:00

O relógio despertou. Ensurdecedoramente. Olhar denso. Pensamentos soltos. Queria dormir mais! Chinelos arrastados. Roupão mal vestido. Cabelos desgrenhados. Com o fogão acesso, leiteira sobre a chama. Fervura pó coador. No jornal: ApossedeObamaOvestidodaprimeiradamaAesperançamundial. Crise. Espero não quebrar a cara. Queria dormir mais! Corpo cansado. Trabalho. Queria dormir mais! Fervor, água, pó preto, café preto forte amargo. Estimulante, asfixiante, anabolizante, antidepressivo. Talvez seja disso que o mundo precise. Mais cafeína. Rádio ligado. Roberto Carlos: “Como é grande o meu amor por você”. Canção para pessoas ingênuas. Eu estou vacinado. Rubéola. Hepatite. Apaixonite. De mim ninguém tira nada. Não quero metade de um fogão. Queria dormir mais! Cigarro fogo fumaça. Amor: pra quê? Por quem? De quê? Cabelos desgrenhados não conquistam ninguém. Nem cafeína. O Obama está lá. Família feliz com uma bomba relógio nas mãos. Eu aqui, com apenas um relógio na sala. A bomba já explodiu faz tempo. “Como é grande...” Isso nunca. “(...) o meu amor por você”. Otário! È disso que ele está falando. Queria dormir mais. Trabalho. Colocar o relógio para despertar novamente e dormir mais. É isso ou mais estimulante, asfixiante, anabolizante, antidepressivo.

[renato ribeiro]

O telefone

2009-01-21T09:15:00.000-08:00

Trinnn... Trinnn... O telefone tocou. Eu estava dormindo no sofá quando acordei assustado com o barulho. Levantei ainda muito sonolento, arrastando os chinelos pelo tapete da sala, até que depois de vários toques cheguei perto do aparelho. Atendi, mas era tarde. A ligação caiu. Tu, tu, tu... Sem bina, sem pressa, esperei que a pessoa ligasse novamente. “Se for importante liga novamente” pensei enquanto recostava na cadeira da mesa da sala de jantar próxima do telefone. Cadeira dura; em frente, uma janela que dava para o quintal. No quintal: plantas amareladas, uma frágil jabuticabeira que mal dava jabuticabas – está morrendo – e um chão coberto de uma grama maltratada e folhas secas. Meio da tarde. Três, cinco, sete minutos e eu olhando aquela paisagem que parecia pedir socorro. O telefone: mudo. Vez em quando, passava próximo à janela um pássaro qualquer, que num piscar fazia um giro e ia embora. Tic-tac, tic-tac... O tempo passando e eu observando atentamente o sutil balançar dos galhos e as folhas caídas que pareciam ensaiar um modesto balé rasteiro. Aquele ar seco. E o telefone: mudo. Talvez não fosse importante. Vendedor, ou engano, ou parente... “Voltar para o sofá.”, pensei. “E se tocar novamente?”, adiante com meu pensamento. “Devo ficar sentado aqui. Bem quieto. Gastando o mínimo de energia possível.”, concluí. O dia estava insuportavelmente quente. Fim de tarde, mas o sol parecia estar a pino. Um dia amarelo e quente. Mesmo vestido apenas com uma leve camiseta branca e um calção azul marinho sentia o suor escorrer pelo meu rosto. Litros... ãh... Fadiga. Cansaço. Morbidez. Enquanto o telefone não tocava, eu olhava para fora, para aquela paisagem enquadrada pela janela da sala. “Morrendo aos poucos.”, pensei. Na jabuticabeira, que mal sustentava as folhas em si, surgiram centenas de pontos pretos que a cobriram por completo, preta, como nunca havia ficado antes, fazendo contraste àquele dia amarelado, hepático; assim imaginei. Tudo estava lá. Parado. Sem sopros de vento, quase que imóvel. Imóvel... I’m... Móvel... Através daquela moldura enferrujada, como se rasgasse aquele quadro quase morte, um pequeno ponto de cor diferente, que dissolvia as centenas de pontos pretos que imaginava, surpreendeu-me. Um pequeno ponto marrom, quase um pedaço de casca de madeira, e saindo desse ponto fazendo um esforço incomum, um par de asas de cores fortes e vibrantes. Em meio aquela paralisia doentia, um pequeno ponto de fortes cores esforçando-se ao máximo para romper a prisão de fios de seda. Decidida, sem contenção de energia. Daquele casulo, pouco a pouco, foram saindo asas tão coloridas, tão contrastantes, que a paisagem amarelada pereceu perder-se no ar. Ufa! Em meio ao ar seco e o sol quente, após o máximo de esforço, saiu voando um par de pequenas asas delicadas, que se aproximaram da janela, assim como o passarinho, dando um sutil giro. Após girar, foi embora abandonando aquele quadro amarelado. Tic-tac, tic-tac... Trinnn... Trinnn... O telefone. Levantei-me ainda com a imagem da borboleta em minha cabeça e diante do telefone que tocava insistentemente pensei, “vendedor, ou engano, ou parente...”. De súbito, decidi não atender. Trinnn... Trinnn... Trinnn... Trinnn... “Asas coloridas que me levariam para longe dali”, pensei. Ignorei então o telefone e saí de casa, abandonando aquela paisagem amarela, contrastando como o dia parado.

[renato ribeiro]

[outras bocas]

2009-01-20T13:21:00.000-08:00

Dois...
Apenas dois.
Dois seres...
Dois objetos patéticos.
Cursos paralelos
Frente a frente...
...Sempre...
...A se olharem...
Pensar talvez:
“Paralelos que se encontram no infinito...”
No entanto sós por enquanto.
Eternamente dois apenas.

Pablo Neruda

Do outro lado do muro.

2009-01-13T19:29:00.000-08:00

Há um muro alto. De um lado do muro um menino; Artur, oito anos de idade, menino quieto e que possue uma curiosidade extrema, leitor assíduo de todos os livros de mistério. Ele gosta de mistérios!

Artur deseja ver o que existe do outro lado do muro, mas por ser pequeno demais, bem abaixo do tamanho normal dos meninos de sua idade, não consegue.

Este muro, que de tão alto parece cercar todo o quarteirão, é encoberto por árvores grandes dotadas de um verde nunca visto em nenhum outro lugar. São belíssimas as árvores, grandes e imponentes. Nele existem diversas palavras escritas, algumas em português, outras em alemão, inglês, grego... e até em russo. Não se sabe quem as escreveram. Artur, o menino que deseja ver o que tem do outro lado, não compreende nem um terço daquelas letras grafadas ali. Para ele isso é um mistério. Para ele e para muitas outras pessoas.

O alto muro é vigiado por um velho que faz uma ronda de quinze em quinze minutos. Todos os dias. Sábados, domingos e feriados. Não se sabe muito a respeito dele. Mistério! Dizem que ele é mudo; o cochicho que soa por entre a turma de meninos do bairro é que o velhoguardamuros, como é chamado por todos, emudeceu no dia em que viu o que havia do outro lado do muro. Talvez seja por este motivo que ele o vigia com tanto cuidado, para que ninguém mais fique mudo.

Em sua ronda, o velhoguardamuros traja um pesado casaco preto cheio de bolsos e carrega consigo um pequeno balde. O que há dentro do balde ou dos bolsos não se sabe. Seria, para aquele quarteirão, mais um dos incontáveis mistérios.

Para Artur, do outro lado do muro, há um enorme campo com milhares de tulipas amarelas, tão brilhantes como a luz do sol, exatamente como estava descrito num livro que acabara de ler. “Milhares de tulipas”, assim ele pensava. A solução que lhe cabia, para comprovar se sua teoria estava certa ou não, era esperar que crescesse o suficiente para espiar por cima do muro. Mas havia um porém, se esperasse por tanto tempo, o mar de tulipas que ali floresciam, murchariam e morreriam. Então o campo de tulipas, deixaria de ser um campo de tulipas.

“O que fazer?”, pergunta insistente na cabeça do menino. Ele não poderia esperar por tanto tempo assim, e isso era um fato.

Tendo pensado por horas a fio sobre como sanar sua curiosidade sobre o outro lado do muro, o menino chegou à conclusão de que a única coisa que poderia fazer, para não ter que esperar tanto, era furar o muro. Fazer um pequeno furo de modo que desse para ver através dele o que há do outro lado. Assim, esse mistério estaria resolvido e a conclusão de sua teoria também.

“Está decidido!”, exclamou o menino. É exatamente isso que Artur fará. Precisaria apenas marcar o horário certo da ronda naquele ponto onde estava, para não ser surpreendido pelo velhoguardamuros. E assim foi.

Observou, marcou o tempo e com um pequeno martelo, que pegou escondido em sua casa, fez o furo. Estava lá. Um dos mistérios está para ser solucionado.

Artur aproximou o seu olho do buraco feito, lentamente para não estragar a surpresa daquele momento, e pronto. Estando o olho onde deveria estar, bastava abrir. E ele abriu.

Surpresa mesmo foi quando viu que do outro lado não havia um vasto campo de tulipas como imaginou, mas uma pequena rua com um outro muro em seu lado oposto.

A decepção foi tão grande, que no mesmo instante ele pegou no chão uma pequena pedra e rabiscou no muro um palavrão que não cabe reproduzir aqui, de tão ofensivo que era. Jamais imaginaria que aquele menino soubesse escrever palavra tão parecida como a que escreveu.

Passado alguns minutos, o velhoguardamuros veio refazer a sua vigia. Artur, vendo-o se aproximar, largou a pedra que ainda estava em sua mão no chão e correu o mais rápido que pode. Mesmo atordoada por uma decepção tão grande, não queria ser surpreendido ali, no local do crime.

O velhoguardamuros caminhou até que chegou próximo ao buraco feito por Artur. Sem mudar a expressão, sem surpresa, ou qualquer reação que esboçasse algum tipo de alteração em seu estado, ele tirou de dentro do bolso uma pequena pedra do tamanho do buraco feito no muro, tampando-o e cobrindo-o com uma massa que estava no balde que carregava consigo. A pedra largada no chão por Artur, foi recolhida pelo velho e guardada em um de seus inúmeros bolsos. Feito isso, ele retornou a ronda.

Para Artur o mistério não estava resolvido. Para ele ainda há um campo de tulipas. O que deveria fazer agora é achar um meio de chegar até a rua vista por ele através do buraco no muro, e enquanto o velhoguardamuros não estiver por lá rondando, fazer um novo furo, pois atrás daquele muro haveria sim um campo de tulipas, não amarelas como anteriormente imaginado por ele, mas desta vez azuis, tal qual a cor do mar.

[renato ribeiro]

Quadrilha

2009-01-10T10:33:00.000-08:00

(Carlos Drumond de Andrade)

João amava Teresa, que amava Raimundo,
que amava Maria,que amava Joaquim, que amava Lili,
que não amava ninguém.

João foi para os Estados Unidos, Teresa para o convento,
Raimundo morreu de desastre, Maria ficou para tia,
Joaquim suicidou-se e Lili casou com J. Pinto Fernandes
que não tinha entrado na história.

[bodas]

2009-01-07T16:36:00.000-08:00

Um casal sentado à mesa; cada um numa extremidade desta. A mesa possue várias gavetas e sobre ela há pratos para cada um, talheres, duas taças, uma garrafa de vinho e um castiçal com velas apagadas. Os dois são casados há muito tempo, mas não são velhos. O homem não tem o pé direito e a mulher não tem a mão esquerda.

(Ouve-se o chiar de uma panela de pressão e alguém batendo na porta constantemente).

Homem – Estão batendo na porta.
Mulher – É... já faz tempo que a panela de pressão está chiando.
Homem – Eu acho que é um novo moço. Deve ter vindo buscar a prestação do lençol que comprou.
Mulher – Qual?
Homem – O preto.
Mulher – Não, o feijão que eu estou cozinhando é o roxo. Não tinha feijão preto. No almoço eu vou fazer feijão temperado.
Homem – Maravilhoso!!!
Mulher – Feijão com fígado, orelhas, rins, pé...
Homem – Já estava na hora dele passar. Não dá para ficar guardando o dinheiro sempre.
Mulher – E costela.
Homem – (pegando um carnê) Ah, não. Isso não. Eu não gosto.
Mulher – Vai ficar bem cozida.
Homem – Tem três meses. Estou olhando aqui no carnê. Tem três meses que o cobrador não passa aqui em casa. Desde o dia da reforma do banheiro. Isso não dá.
Mulher – Não vai querer então?
Homem – Eu não vou mais pagar. O problema é dele, substituísse antes.
Mulher – Vou fazer sem costela. (Pausa) Realmente, melhor seria se fosse feijão preto.
Homem – Eu nem sei por que você comprou.
Mulher – Ora, só tinha o roxo.
Homem – Lembro perfeitamente. Eu dizia: “o que vamos fazer com um lençol preto?” Ninguém dorme numa cama com lençol preto.
Mulher – Era o único que tinha.
Homem – O melhor era não ter comprado.
Mulher – Já faz dias que não comemos feijão. Um feijão temperado, gordo. Só de falar me dá água na boca. Adoro essas coisas. Chego a babar, chego a...
Homem – E eu não percebo? O lençol todo molhado pela manhã. E isso é quase toda noite. Tem que procurar um médico.
Mulher – Acha que eu tenho algum problema?
Homem – Pode ser.
Mulher – Mas da última vez que eu medi o meu colesterol ele estava bom.
Homem – Faz quatro meses que compramos o lençol.
Mulher – Quatro meses apenas. Não é hora de fazer um “check-up”. Se bem que engordei um pouco.
Homem – (pensativo) Pode ser o feijão.

continua...

[renato ribeiro]

Pensamentos de dez a quinze minutos: POLIAMOR

2009-01-06T14:44:00.000-08:00

Fim de tarde, chuva caindo e eu encostado numa parede qualquer, sob a beirada do um certo telhado antigo, com a inútil intenção de molhar menos. Já perdi a noção das horas. Espero somente o ônibus passar para ir embora para casa. Ponto vazio, poucas transeuntes – eles parecem fugir. Da chuva realmente? Talvez. – e eu esperando. Relâmpagos transformam a noite. Não há estrondos, só clarões. Minutos depois surgem novas pessoas. O espaço é pequeno para tantas cabeças. Espremidos, esperamos juntos o ônibus, que por questão de segundos, vira a esquina. Abençoado seja.

Dou sinal, o ônibus para... “Passa pela praça?” Pergunto para uma pessoa que me responde com olhar de reprovação - fazer o quê, me confundo as vezes! Entro, pago, acomodo-me... Alguns pingos insistem em cair sobre minha cabeça devido a janela aberta. Prefiro me molhar um pouco mais, a fechá-la totalmente. Ônibus fechado me provoca enjôo. Mas apesar deste e de outros pequenos desconfortos corporais, transportes coletivos, em determinadas horas, tem lá as suas vantagens. Por distração acabamos percebendo o que distraídos não perceberíamos. Voltamos a atenção para o que normalmente não damos a mínima. Pensamos em coisas que normalmente havia caído no esquecimento, e que certamente retornará para lá. Como o Poliamor. Li sobre isso em uma revista que nem sequer lembro mais o nome. Pseudociência, certamente. É uma nova teoria sobre relacionamento que conheci e divulguei para alguns, poucos.

Poliamor tem o seguinte conceito: o ser humano pode amar mais de uma pessoa de igual maneira. Pois ele não é organicamente monogâmico. A monogamia é questão cultural. É um pensamento romântico.

Imediatamente pensei que quem defende esta forma de relacionamento é alguém inseguro. Tudo desculpa para não perder alguém. Insegurança! E mesmo assim, levantei esta bandeira por algum tempo. Fiz até propaganda, como disse. Fazer o quê? Sou dependente. Viciado em pessoas. Queria ter alguém junto a mim. Afinal, quem não quer. Mas aí vem a questão, vale a pena toda essa pluralidade? Confesso que a teoria convence, mas a prática surge com um fantasma assustador a tiracolo.

Como normalmente os pensamentos que brotam dentro de um ônibus não duram mais que dez a quinze minutos, e sem resposta para esta divagação baldada, eu torno a levantar e abaixar a bandeira do poliamor. Pois a pequena viagem já está por terminar e não desejo ter pseudociências martelando em minha cabeça.

Dou sinal, o ônibus para, desço correndo sob uma chuva fortíssima e rumo de casa. Ufa!!! No portão da varanda, na varanda, dentro de casa. Ainda restam alguns pensamentos sobre o poliamor. Insistente demais para quem já havia caído no esquecimento. Insegurança? Pode ser que seja. Ela persegue. Talvez seja disso que aquelas pessoas fugiam.

Poema Dadaísta.

2009-01-05T15:31:00.000-08:00

.................... nariz. .próprio.
..... culto .. risco .. raciocínio
............. amor mal .. personalismo .. azedam.
flexibilidade .. CERTO ........ maniqueíta conspiratório.
............... feroz, .... IDOLATRIA.
..................foto .... cego

[renato ribeiro]

Ruminar.

2009-01-05T10:35:00.000-08:00

[foto: Patrícia Albuquerque]

Mar.

2009-01-04T12:36:00.000-08:00

E mais uma onda repousa sobre a areia quente, tão devagar quando o vôo do pássaro para além mar. Meus olhos acompanham o vai e vem dançante da água salgada, como num ninar manso e solitário. Dela não se sabe o que dizer, tão pouco o que esperar. Ao meu lado, tão suave quanto à brisa que transcorre o mar, ele observa atentamente a paisagem assim como eu, e dele também não tenho o que dizer, nem o que esperar. Bem como circulam imperceptivelmente pelo ar, os grãos de sal, meus pensamentos perpassam por longas conversas, sem ser sentido, nem absorvido pela pele do seu rosto, e nem uma imensidão esverdeada, ilustrada pela subtileza dos sons, fariam dos meus pensamentos correntes fortes, capaz de despertar por segundos, um outro olhar que não este que gentilmente me é oferecido. Desta forma, observo com cautela todos os segmentos presentes, como numa tentativa falida de montar um quebra-cabeça de areia.

[renato ribeiro]

Entardecer.

2008-12-26T13:41:00.000-08:00

Os ponteiros do relógio rodopiam sem parar
A noite se torna dia e o dia tarde.
Cada segundo a mais
transforma o instante noutro.
Um instante seguro,
firme e forte em qualquer tempo

[renato ribeiro]

Grilos.

2008-12-23T17:27:00.000-08:00

Numa esquina dois...
Levemente escura e quase silenciosa.
E nesta noite não se ouvem os grilos,
Todos emudecidos.
Pelo ar, as respirações sobressaltam em pura volúpia.
Respirações mais quentes que o normal - densamente leve.
Da luz que vem do poste, vê-se apenas o sereno fino, quase seco.
E os dois, com os olhos sutilmente cerrados.
A neblina e o sereno que os encobrem, completam este estado,
Firmando um momento completo de silêncio e apneia.
Teus olhos. Seus olhos. Bocas úmidas e braços entrelaçados.
Entre os dois apenas um estado, sem palavras. Dois...
Pela rua, longínquos passos ecoam serenamente,
Preenchendo por um instante, o que deveria permanecer vazio.
Passos, vozes fracas, vapores voluptuosos
E olhares curiosos desejando ver mais do que o permitido.
Melhor seria se estes dois ouvissem apenas seus grilos.
E por fim, tão silencioso como escuro,
Os teus e os seus, de olhos bem aberto,
umedecem mais a boca e entrelaçam ainda mais seus braços.

[renato ribeiro]

Pensamento sobre este ano que ainda não terminou.

2008-12-22T07:51:00.000-08:00

As fagulhas ardentes, que lentamente pousaram sobre minha pele negra transformado-a em fogo latente, suscitaram inspirações cada vez mais profundas. Nelas se perderam os sentidos, ora abstratos, ora indecifráveis, ora comuns. Em volta, a imensidão de olhares perdidos sobre as sombras inquietas que emergiram de corpos dilacerados, numa implosão temporal, comprimiu ainda mais o tempo. Tornando-o pequeno, imperceptível a olho nu. E por entre encontros e desencontros, pela compressão do tempo, perdeu-se pelo espaço o ardor que se escondia por detrás dos olhares cada vez mais perdidos. Agora estou assim, solto no espaço, com o tempo contado, e com o corpo esfriando cada vez mais.

[renato ribeiro]

Sábados.

2008-12-21T12:11:00.000-08:00

Sábado. Os dois numa conversa descontraída. Risos. Piadinhas...

1 - O que vai fazer no próximo sábado a noite?
2 - Sair.
1 - Vai para...?
2 - Sair por aí rumo a algum lugar que não sei bem.
1 - E...
2 - Vou até onde o dinheiro der.
1 - Prostituta!
(...)

2 - Quando cheguei em casa havia um recado na secretária eletrônica. Era deste mesmo homem que conheci há algums dias atrás por puro acaso. O meu número só passei porque ele me deu um cartão pessoal que joguei na bolsa sem nem sequer olhar; não achei que fosse ligar. Nunca ligam. Eu também não ligo para ser sincera. Peguei o cartão por formalidade, para não estragar a noite. O recado na secretária? Não dizia muita coisa, apenas: "Oi! Estava pensando em sair no proximo sábado. O que acha? Quando der me liga." Ouvi, apaguei e não liguei. E melhor manter assim do que estragar tudo. Mas o cartão ainda continua na bolsa.

1 - As coisas já estão estragadas. Elas começam estragadas. Se temos algum problema, é porque tentamos concertá-las. É uma mania que temos em manter as coisas em ordem, tudo ajeitado como supostamente deveria ser, funcionando como um relógio de baterias novas. Eu prefiro ter que dar corda todo o dia de manhã, já sabendo que não vai ser o suficiente para o dia todo, e que o relógio vai parar. Desta forma eu ligo. Sempre. Se é para estragar que estrague de uma vez, para que volte ao normal.

2 - No sábado fui para o mesmo lugar em que nos encontramos por acaso. Fiquei por lá. Esperando.

1 - Liguei varias vezes até ela atender. E atendeu. Sabia que cedo ou tarde ela não iria resistir. Elas esperam que liguemos no dia seguinte, mas nunca uma semana depois. Ligo no dia seguinte e uma semana depois.

Num outro sábado, numa conversa pouco descontraída, menos risos, sem piadinhas. Pausas grandes durante a conversa. Assuntos pela metade.

1 - ...
2 - ...

Toca o telefone.

1 - Alô...
2 - Chegando lá, me encostei num canto. Os olhos fixos...
1 - Não, esse número não é da Madalena.
2 - A boca intacta por toda a noite...
1 - É um homem quem fala.
2 - A pele seca.
1 - Não sou a Madalena.
2 - Tive prazer em espera você aparecer. Hora certa, momento exato...
1 - Foi engano.
2 - Mas não foi.
1 - (desligando) O que foi que disse mesmo?
2 - Que no sábado eu fiquei em casa.

(...)

Na estrada eu digo

2008-12-17T07:02:00.000-08:00

Dois homens sentados em um banco que fica a beira de uma estrada de terra. Essa estrada e longa e parece não ter fim tanto para um lado quanto por outro. Faz muito calor, a expressão dos dois homens e de absoluto cansaço.

1 – Encontrei-me com um desconhecido e disse o que aconteceu com a gente.
2 – Por quê?
1 – É mais fácil dizer para quem não conhecemos. (como num suspiro) As coisas ficam mais leve.
2 – Contou por contar?
1 – Por necessidade.

(tempo)

2 – E agora como se sente?
1 – Ele ouviu e depois foi embora. Não mudou muita coisa. (para o outro) Da mesma forma.
2 – Não adiantou muita coisa.
1 – A gente sempre espera uma resposta, não é?

(tempo)

2 – Conta pra mim...
1 – O que eu contei para aquele desconhecido? (Pausa) Não posso.
2 – Por quê?
1 – Porque é sobre você. Disse a ele o que gostaria de dizer para você, mas que não tive coragem. Ainda...
2 – Eu não vou ficar esperando o tempo todo.
1 – Eu não quero que me espere.
2 – Eu sozinho não dou conta.
1 – Então me espere...

(tempo)

2 – Sobre o que aconteceu com a gente, que fique só entre a gente. Se mais alguém souber teremos que explicar e explicar e explicar...
1 – Pensei que não ligava.
2 – De uma maneira ou de outra a gente sempre liga.

(tempo)

1 – Eu vou ter que sair por uns tempos. Você me espera...
2 – Eu não posso esperar por muito tempo.
1 – Eu sei. É só o tempo de encontrar um outro desconhecido.
2 – Pra quê?
1 – Para ver se dessa vez recebo uma resposta.
2 – Esperarei um tempo, depois irei embora.
1 – ...
2 – Se não tiver sua resposta não terá a minha.
1 – E qual é a pergunta?
2 – Não tenho coragem de dizer, ainda... Na estrada eu digo.

(tempo)

1 – A gente vai pra onde depois daqui?
2 – (apontando um dos lados) Por esse lado a estrada leva pra uma cidade bem pequena.
1 – É longe.
2 – Se já tiver a sua resposta, não.

(tempo)

1 – Eu vou procurar um desconhecido...
2 – (pausa) Eu esperarei...
1 – (interrompendo) Não me espere por muito tempo, talvez não dê tempo de voltar.

(Saindo)

2 – (Num rompante) Se encontrar um desconhecido...
1 – (Voltando) O quê?
2 – Se encontrar um desconhecido diga a ele que eu ainda estarei te esperando, mesmo que não volte. E que o que aconteceu entre nós dois é para todo mundo ficar sabendo.
1 – Eu digo sim...

(Sai de cena. O homem 2 permanece sentado enquanto vê o outro caminhar pela longa estrada de terra)

[renato ribeiro]

2008-12-14T08:16:00.000-08:00

OBS.: Alguns comentários são impensados, outros cheio de boas intenções e ainda, outros feitos por puro zelo.

Para além do comum

2008-12-13T21:08:00.000-08:00

Era um final de semana, era noite, eram estrelas que se viam no céu... era uma noite para além do comum!
O tempo quente e dilatado. Na sala da casa pouco arrumada, dois homens. Ouvia-se atravessar o ambiente, algumas músicas de Edith Piaf. Sonoro! Um dos homens estava sentado em uma poltrona enquanto o outro estendia-se sobre as almofadas jogadas ao chão. Calor!
Ora ou outra olhares intensamente pulsantes eram trocados entre estes dois, duo de olhos negros como a noite; e nada era dito, absolutamente nada, mas qualquer intenção de se dizer algo – inútil! - era antecipadamente compreendida. Era a conversa mais silenciosa que se pode imaginar.
No momento cimo deste palavrear mudo, soou a canção certa. Edith!
Sem erguer um milímetro a mais do que o normal as suas sobrancelhas, eles, numa confidência íntima, firmaram um segredo. Após, um deles, o que estava estirado sobre as almofadas, levantou-se e caminhou rumo ao banheiro. Passos longos! Longos! Long...! Lo...! Ouvia-se agora o barulho da água do chuveiro abalroar como o chão. Água fria!
Era noite, eram estrelas que se viam no céu... era uma noite para além do comum!
Ouvia-se da sala a voz do homem que do banheiro acompanhava a música da Edith. Um novo cigarro tinha sido acesso e tragado várias vezes pelo outro homem, ainda recostado na poltrona, as cinzas já não mais cabiam no pequeno cinzeiro. Tarde intensamente quente! De súbito o homem levantou-se, desligou a vitrola e retirou o disco que permaneceu em trabalho por todo o dia. A voz da Edith parou, mas a do homem que se banhava sob a água fria, não. Por toda a casa ainda ecoava a melodia. Sonoro!
Quem estivesse a caminhar frente à casa por aquele exato momento, poderia supor que algo estava acontecendo. E estava! Muita coisa, naquela noite, entre aqueles dois homens, estava acontecendo.
Eram estrelas que se viam no céu... era uma noite para além do comum!
O chuveiro foi desligado!
Entrando pela sala, enrolado numa toalha, o homem que se banhava, reafirmou o combinado com o negrume de seus olhos. Olhos fixos de um, olhos fixados do outro.
Toalha!
Aproximaram-se os dois, tanto que puderam sentir a respiração do outro como sendo a própria. Inspiração! E melodiosamente, sem que tivesse sido posto por qualquer um deles, Edith, como num misterioso gesto de compreensão, voltou a cantar. Desta vez silenciosamente! A música que agora ecoava pelos ouvidos dos dois homens era somente para eles. Simples! Como numa noite para além do comum.
E era final de semana...
Era noite...
Eram estrelas que se viam no céu...
Era uma noite para além do comum!

[renato ribeiro]

Rito de passagem

2008-12-11T06:52:00.000-08:00

Aos olhos que tanto vê...

Um corpo estendido no chão e sobre o corpo, várias folhas secas que se movem com o soprar dos ventos. Ele dentro de um círculo de sal grosso, num solo sagrado, buscando complementar-se num ritual. A fundo ouvem-se tambores que tocam fortes. Um jovem rapaz que experimenta a sensação de estar fora de si. Senhoras cantam uma oração a algum deus, uma evocação a uma energia maior. Não é um rito comum, não é simplesmente um rito de iniciação, e sim a passagem de um estado morto para outro. As folhas, os cantos e as senhoras que agora giram suas longas saias brancas ao redor do moço ao som dos tambores. Num espasmo, o corpo inerte se move. Era um movimento não previsto nesse ritual codificado e preciso. Ele se moveu e as senhoras pararam de rodar. O corpo do rapaz talvez não tivesse preparado para avançar a esse estágio. A falta de um rito de preparação talvez fosse o problema. Esse rapaz chegou tão disposto a fazer a passagem que qualquer dúvida sobre sua preparação entender-se-ia como uma ofensa aquele desejo de atravessar-se nesse ritual.
Era um rapaz que procurava um nascimento. Acreditava, e eu também acredito, que o seu período de gestação já havia cessado e que a hora de gritar e romper com o cordão já estava para acontecer. Esse rapaz, que mal se sabia o nome naquela roda de mulheres e sons de tambores, sem saber, havia decidido nascer a pouco tempo antes de se encontrar ali. Sim, foi uma decisão tomada por impulso, mas uma decisão verdadeira. O rapaz era um bom rapaz e jovem, eu me permito tal redundância.
Duas noites anteriores poder-se-ia encontrar com esse mesmo rapaz a andar por alguns becos escuros da sua cidade, sempre na companhia de alguns homens mais velhos. E nessas sombras escondidas do restante do mundo e principalmente dos transeuntes curiosos, ele se perdia, ou se encontrava, envolto em braços mais fortes e grosseiros. E após se encontrar – ou se perder – por alguns minutos, com olhos atentos a quem poderia encontra naquele lugar, saiam os dois a passos largos e sorrisos cerrados. E numa divisão de rua, cada qual seguia o seu caminho. Pouco se importava ao rapaz se o veria novamente e acredito passar o mesmo na cabeça desse outro homem.
Esse rapaz encaminhava-se para o bar. Ele tinha o hábito de sentar-se num bar, um pouco afastado do centro da cidade, sozinho, e ficar por ali horas, bebendo sua cerveja e observando qual daqueles homens, seria homem para não ser isento há um instante apenas. Nada se percebia em seu corpo. Ele não dizia nada, a não ser seu olhar rápido e incisivo. Naquele bar nenhuma palavra valia a pena ser dita. As pessoas não queriam falar. Exceto o garçom que por uma falsa simpatia comentava sobre o noticiário do dia.
– O moço ficou sabendo do acidente que ocorreu hoje à tarde?
– ...
– Dizem que foi um dos maiores que ocorreu até hoje. No noticiário não se falou de outra coisa. No rádio também não. Houve duas mortes. Duas mortes estranhas para ser sincero. Não consegui compreender direito, mas no próximo noticiário devem fazer uma reportagem melhor. Mais explicada.
– Depois então você me conta - Respondeu o rapaz.
– É sempre assim, as notícias não chegam como deveriam. A gente está praticamente do lado do acidente e não consegue saber nada direito. Só informações trocadas. Noticias de boca a boca não informam. Aumenta, exagera.
– Você poderia ligar o rádio?
– Isso mesmo! No rádio pode ser que avise alguma coisa.
E com a intenção de cortar aquele monólogo que estava sendo obrigado a escutar, o rádio foi ligado. Mas a atenção do rapaz estava apenas em seu copo de cerveja e em alguns homens assentados por perto. Com o rádio ligado, as falas do garçom passavam a ser mais curtas e diretas, para que não perdesse qualquer informação dado pelo repórter.
Entrou então, pela porta do bar, um outro rapaz. Olhar baixo, corpo magro. Ele se assentou na bancada próximo à mesa onde se encontrava o nosso rapaz. E dessa vez não foi ele quem olhou, o outro olhou incisivamente para a mesa do nosso primeiro rapaz e se virou para pedir uma cerveja. Eram dois rapazes. Pegando sua cerveja na bancada, ele se levantou vagarosamente – pensou o rapaz sentado à mesa que ele iria embora e que se tivesse que conseguir alguma coisa deveria correr atrás, como sempre acontecia. Um olhar, uma caminhada, uma perseguição... – e a passos curtos ele se aproximou da mesa do nosso rapaz e sentou-se sem pedir. Frente a frente os dois rapazes, um olhava para o outro, e os dois com olhares fortes. Nenhuma palavra dita. No restante do bar alguns burburinhos sobre mais uma notícia dada pelo garçom. Os dois tomaram cada qual a sua cerveja, entre olhares e silêncios. E por fim esse rapaz, que se assentou sem permissão, levantou-se e caminhou em direção a porta. E lá ficou parado. Acreditou o rapaz sentado à mesa, que ele estivesse o esperando e por pensar assim, ele foi e se pôs ao lado dele.
– As coisas por aqui não estão muito boas... – disse o nosso rapaz a fim de ouvir a cor da voz do outro.
– Vem comigo. Respondeu o desconhecido sem dizer uma palavra a mais.
Caminharam a passos largos. A essa hora da noite a rua já estava vazia. Um ou dois cachorros corriam pela rua revirando lixo a procura de comida. Alguns sons noturnos e nada mais. Nem neblina havia àquela hora. Era uma madrugada limpa e fria.
Numa das curvas feitas pelos os dois, nosso rapaz deu de frente com a Dona Chica, uma mulher que costumava caminhar à noite a procura de pessoas que tivessem a necessidade de fazer alguma passagem. Como ela acreditava, e assim também acredito. O rapaz parou por uns instantes e olhou diretamente para a senhora que também o encarou. O rapaz sabia o que aquilo poderia significar. Dona Chica era um agouro de morte! Assim pensavam todos. Mas o acidente que ocorrera há horas atrás, chamava por ela. Era mais uma louca de uma cidade pequena que acredita demais em suas loucuras.
Passando por essa senhora, ele continuou seguindo o rapaz, que já estava bem à frente. Chegaram os dois em um beco. Nada diferente do que nosso rapaz já habituara a fazer. Frente a frente um do outro, o rapaz desconhecido e de pouquíssimas palavras, olhou mais uma vez para o nosso rapaz e lhe deu um beijo longo. Afoito com a situação, o nosso rapaz colocou sua mão por entre as pernas desse desconhecido a fim de fazer ali, o que havia feito horas antes num outro lugar. Mas não foi assim. Esse rapaz desconhecido, após terminar o beijo dado por si mesmo e retribuído pelo rapaz, olhou novamente para ele e disse de forma fria:
– Já tive o que queria. Agora vai embora.
Surpreso com a situação, nosso rapaz não teve opção a não ser sair dali e deixá-lo sozinho naquele beco. Ele caminhando, olhava para trás buscando algum sinal de que era pra voltar. E numa dessas olhadas ele viu esse desconhecido se masturbando de forma intensa e satisfatória. Nosso rapaz caminhava. E já não olhava mais pra trás. Foi para casa sem entender o que de fato aconteceu naquela noite.
No dia seguinte como se fosse um ritual pessoal, ele foi até o bar, mas não para lançar olhares perdidos por entre as paredes do espaço, mas para ter a chance de rever aquele outro rapaz que não lhe deu a oportunidade de fazer, nem dizer absolutamente nada. Apesar de acreditar que não havia nada a ser dito realmente.
Sentado à mesa, ouvindo discursos do garçom sobre o acidente da noite anterior comentado agora com mais propriedade e detalhes, ele bebia a sua cerveja e olhava de tempo em tempo para a porta. Numa esperança infantil de rever por um instante sequer aquele outro rapaz. O garçom falava sobre o acidente de carro, quando tentando cala-lo, ele pediu para que ligasse o rádio. E o garçom fez. A sua necessidade de saber cada vez mais detalhes era tamanha, que qualquer outra informação seria útil para estender mais uma futura conversa. Mas naquele instante, o rapaz queria apenas o silêncio e a expectativa. O rádio ligado, os burburinhos do bar, interjeições do garçom sobre a deficiência de informações e entre todos esses estados, se é que se pode chamar de estados, mas me permito chamar assim, mais um plantão. Do rádio ouvia-se sobre um assassinato. Um homem que havia sido esfaqueando na noite anterior. Informação que chamou a atenção do rapaz por alguns instantes. Mas era apenas uma manchete, mais nada, para a revolta do garçom.
Decidido não mais esperar pelo outro rapaz, que poderia nunca mais aparecer, novamente o nosso rapaz voltou a lançar olhares perdidos pelo bar. Não demorou muito e ele encontrou um outro olhar que discretamente também procurava por um. Os dois levantaram-se e caminharam até a porta.
– As coisas por aqui não estão boas. Disse o homem que era alto, truculento e que parecia ser bastante rude.
– Nada além do comum.
– Tem um outro lugar...
– Vamos. Respondeu o rapaz sem esperar que ele terminasse de dizer o que pretendia. Era como ele sempre pensava. Às vezes não é necessário falar.
Caminharam até um beco escuro e dessa vez, diferentemente da noite anterior, mas idêntica a todas as outras, os dois se perderam e se acharam naquele beco escuro entre gemidos e respirações. Movimentos fortes e grosseiros daquele homem em contraponto aos gestos de quem se entrega e cede a um alguém de maior força.
Após o gozo, ainda encostados um no outro, após uns segundos de silêncio e apnéia, o rapaz por impulso pede ao homem que o atravesse com um ferro frio. O homem surpreendentemente não hesita e retira da bainha da calça um canivete. E então ele sente entrando suavemente em sua barrida um pedaço fino, frio. Seu corpo estava tão quente que não houve dor, apenas a sensação provocada pela diferença de temperatura. Da boca do homem saiam frases que não condiziam com o prazer do minuto anterior. Era um outro homem. Mais forte, mais macho. Mas depois de um tempo com o ferro frio dentro da barrida, não se podia ouvir mais nada, a não ser um agudo som vindo de dentro da cabeça do rapaz e que só poderia ser ouvido por ele mesmo.
Abandonando o corpo do rapaz no chão, o homem se virou e saiu. Não hesita novamente, não olha para trás. O corpo quente do rapaz vai perdendo o calor até à hora em que seus olhos se fecham.
Horas depois, o corpo desse rapaz já não estava mais lá. O seu corpo agora estava estendido no chão, sob várias folhas secas que se moviam com o soprar do vento. Ele estava dentro de um círculo de sal grosso, num solo sagrado, era a busca pela realização de um ritual. Ao fundo ouviam-se tambores que tocavam fortes. Esse jovem rapaz que experimenta a sensação de estar fora de si. Senhoras cantavam uma oração a algum deus, uma evocação a uma energia maior. Não é um rito comum, não é simplesmente um rito de iniciação e sim a passagem de um estado morto para outro.
As folhas, os cantos, e as senhoras que agora giram suas longas saias brancas ao redor do moço ao som dos tambores. Num espasmo o corpo inerte se move. As senhoras pararam de rodar. As senhoras pensaram que este corpo repousado no chão não estava pronto para avançar mais um estágio. A falta de um rito de preparação talvez fosse o problema. Dona Chica, que encontrou o corpo no beco escuro, e que ao vê-lo percebeu que a disposição do rapaz a fazer a passagem era maior, não achou que fosse necessário fazer um rito de preparação.
Dona Chica, como dito anteriormente, era uma senhora misteriosa que andava pelas ruas à noite a procura de quem estivesse disposto a fazer a passagem. Ela encontrou o rapaz deitado no chão com a respiração por um fio e com os olhos brilhando a ponto de fazer reluzir qualquer coisa a sua volta. Era de fato um chamado a Dona Chica, um verdadeiro chamado. Dona Chico o pegou pelos braços e o levou até o local onde costumava fazer o seu ritual. E sem hesitar por um segundo sequer, iniciou o processo de passagem desse rapaz.
Um espasmo. Talvez fosse necessário uma preparação, pensou Dona Chica jogando um líquido de cheio sobre o corpo do rapaz com um galho de folhas bem verdes, a fim de fazê-lo acalmar-se. As outras senhoras pararam e puseram-se a olhar Dona Chica, que mesmo surpresa com o acontecido, ainda sim se matinha ciente do que deveria fazer. Ela entoando um canto clamoso e purificando o corpo do rapaz com sua água de cheiro, pensava na vida desse jovem rapaz, que tão cedo decidiu fazer a passagem. Dona Chica não sabia nada sobre o rapaz e acreditava que pouca gente saberia dizer algo.
Esse nosso rapaz por muitas vezes foi visto a caminhar sorrateiramente pelos becos da cidade. Soturno esse rapaz. Sempre sozinho, apesar de nunca estar. Ele era bastante astuto pra saber manter em segredo as suas estripulias noturnas. Esse rapaz que desejou de forma tão prazerosa ser atravessado por um ferro frio, na verdade já havia presenciado outras inúmeras vezes, outros momentos de passagem. A morte já não lhe fazia medo, nem lhe causava surpresas. Ele há muito tempo vinha alimentando o desejo de ter a morte bem próxima de si. Parentes, conhecidos, amigos... todos sem exceção de nenhum, haviam passado. Como? Isso nem eu sei. Apenas posso afirmar que ele presenciou cada passagem de perto. Cada instante. Não pensem mal dele. Ele não seria capaz de fazer nada. Nem tão pouco teve algo haver com a morte de cada pessoa. É que algumas pessoas têm maior vocação para acompanhar de perto às desincorporações ou simplesmente são agourentas. Se pensarmos na segunda opção, esse rapaz seria um agouro de morte, assim como Dona Chica. A morte estava tão próxima dele em todos os momentos, que ele acreditou que deveria trazê-la para dentro de si. Por isso o desejo latente em fazer a passagem.
Dona Chica completou seu canto e o corpo do rapaz se acalmara. Estava novamente quieto. Estendido sobre um círculo de sal grosso. A respiração dele, nesse momento, estava mais forte, mais presente. Não era a hora. O rapaz não completou. Havia estado por um fio, mas este foi suficientemente forte para trazê-lo de volta. Agora de olhos abertos, e não tão brilhantes como quando chegou, ele se levantou olhou a sua volta, e sem surpresa ou fazer qualquer pergunta saiu desse espaço sagrado. Dona Chica e as outras senhoras, compreendendo a precocidade do ritual, também não disseram nada. Apenas observaram esse rapaz retirar-se dali. Ele caminhou por entre as ruas iluminadas pelo nascer do sol em direção a sua casa.
Na noite seguinte, este mesmo rapaz que teve a morte a pouca distância de seu corpo, estava no mesmo bar como de costume. Mas desta vez ele não estava com olhares à procura de outros. E nem estava querendo que o garçom cessasse seu constante informativo. Desta vez este nosso rapaz estava próximo ao balcão, com um copo de cerveja nas mãos, pedindo a atenção de todos os outros homens que se encontravam no bar. Ele queria dizer algo e para isso precisava da atenção de todos. Há muito contragosto dos demais freqüentadores deste bar, que além de suportar os dizeres do garçom, agora teriam que aturar um discurso qualquer, o nosso rapaz iniciou os dizeres.
– Simplesmente pontual - disse o rapaz - Não tenho mais nada a fazer a não ser, ser pontual. Se é que conseguirei. De todos os senhores aqui presente, que pouco se importam com qualquer outro senhor, ou que mal conhece o outro, e que frequentemente cruzam olhares entre si, despretensiosos, mas sempre incisivos, posso afirmar com prazer, que me encontro aqui, não por desejar permanecer nesse lugar, que por muitas vezes me auxiliou e afirmou o desejo de ter em mim uma lânima na barriga, mas para ter o prazer de apontar todos os homens que assim como eu se esgueiram por becos escuros. Para fazer o quê? Eu não preciso dizer. Está aí. Os olhares perdidos que entre um gole ou outro, discretamente convidam rapazes, que como eu, vem para cá em busca de perder-se entre respirações ofegantes e olhares fulminantes. Desejo! Todos estão ardendo em desejos. Se for para ser pontual, que seja assim. Completem seu rito de passagem. Ardam em desejo! Todos! Tirando um ou outro covarde que ainda se esconde por debaixo das luzes. E é isso que tenho para dizer aos senhores corajosos.
Ninguém no bar sabia o porquê daquele discurso, ou por que ouviram de forma tão atenta, cada palavra que o rapaz pronunciou. Acredito que ele nunca falou tanto como neste momento e que talvez nunca fale mais de maneira tão intensa. Ele rompeu com o cordão, assim acredito. Então nosso rapaz saiu pela porta do bar, após ter bebido de uma só vez a cerveja que estava em seu copo deixando-o em silêncio, a não ser pelo chiado quase mudo do rádio do garçom.

[renato ribeiro]

Obs.: Gosto muito deste texto.

[encontro com Mrs. Dalloway]

2008-12-08T17:13:00.000-08:00

2. Flores

“Eu mesmo vou comprar flores”. Primeira frase que permeou minha cabeça, logo após a incisão da luz do sol pela fresta da janela semi-cerrada; e que permaneceu por toda manhã. Gélida como estava a alvorada e eu sentado na poltrona da varanda, a observar os seletos transeuntes que se arriscavam em passeios matinais, enquanto conservava o calor do meu corpo envolto numa manta, pensava sensatamente em fazer valer este pensamento solto que de súbito me despertou. Talvez fosse realmente sensato organizar uma pequena reunião. Preparar-se para tornar-se anfitrião e lançar-se sob olhares críticos, prontos para desaprovar-me no mais ínfimo descuido. Um risco e acima de tudo uma correção ao insistente erro de não fazer-se notar. Homens da minha idade não podem se privar de pequenos contatos com outros senhores e também senhoras. Morando só, já a alguns anos, sem ter ao lado por tempo suficientemente considerável, alguém a quem pudesse chamar de companheira, para não findar o tempo afundado em poltronas de coura em varandas frias, poderia claramente pensar em pequenos encontros como sendo o proponente, fazendo valer a idade que possuo e a maturidade esperada por ela. “Eu mesmo vou encomendar as flores”, disse firmemente.
À tarde, sentado à mesa do restaurante do centro da cidade, logo após o almoço; o que se configura como uma desvantagem de [ser-se] se viver só, os almoços passam a ser solitários em sua maioria, salvo algumas ocasiões esporádicas em que, sejam por negócios ou por amizades antigas, alguém nos faz pequenas companhias; após o almoço dirigi-me até a floricultura, também próxima ao centro. Queria flores frescas e de boa qualidade, dignas de uma recepção bem sucedida. Flores de como quando, no século passado, um indivíduo era apresentado à sociedade. Um pensamento arcaico, mas que conserva em si as mais puras e precisas intenções de oferecer a esta altura dos não-acontecimentos uma festa. Talvez seja uma tentativa de retroceder o tempo. Experimentar novamente. Sucedido o horário de almoço, com toda a cidade num ritmo acelerado, homens andando a largos passos, com o único intuito de não perder a hora, e meu pensamento absolutamente lento, como uma pétala repousada sobre um lago calmo. Flores. Não havia necessidade de se ter presa, era apenas uma encomenda. Talvez orquídeas ou azaléias ou um arranjo misto pra o centro da mesa.
Ao adentrar pela porta da floricultura observando os inúmeros arranjos dispostos sobre bancadas para pura apreciação e encanto, num lancinante festejo de cores e aromas, penso como a leviandade pode ser amarga em seu fundamento mais simples.
“Possa auxiliar o senhor no que deseja?”, perguntou a funcionária com um sorriso tão ensaiado quanto a minha suposta reação a um encontro inesperado.
“Gostaria de encomendar flores para daqui a dois dias?”, respondi pontualmente.
“Flores de que qualidade?”
“As melhores para uma recepção simples. Penso em tulipas de diversas cores.” Não eram mais orquídeas, nem azaléias. “Tulipas” - e após refletir um pouco - “E uma arranjo de açucenas para a mesa”.
“Tulipas e um arranjo de mesa feito com açucenas para daqui a dois dias. O senhor deseja que seja entregue em sua casa?”
“Eu mesmo venho buscá-las”. Respondi com um prazer para além do comum, como se fosse a própria Mrs. Dalloway.

(renato ribeiro)

Procura-se (fragmento)

2008-12-04T12:09:00.000-08:00

Um homem e uma mulher sentados em uma sala à parte de um estúdio de televisão que é bem simples. Eles estão esperando o intervalo passar para novamente voltarem.

Mulher: Você não foi o mesmo como de costume. Faltou um pouco mais de energia.
Homem: É verdade... não convenci muito não é?
Mulher: Nem um pouco. Quer tentar de novo?
Homem: Agora?
Mulher: No próximo quadro. Pode ser que desta vez consiga ser mais convincente em sua performance. (Pausa) Não estou querendo pressionar. Se não quiser a gente pula esse.
Homem: ‘Me dá’ alguns minutos?
Mulher: Você é quem sabe.
Homem: Pra falar a verdade eu estou um pouco incomodado, não estou acostumado com tanta gente olhando assim tão de perto. Antes de começar, eu penso que tudo vai seguir como tem que seguir, respiro fundo, repasso na minha cabeça tudo o que tenho que fazer e vou. Aí eu começo a sentir os olhares. Por todos os lados tem alguém observando, vou ficando constrangido, mais constrangido e acaba que não flui com naturalidade.
Mulher: Não dá para fingir um pouquinho? Pensar em outras coisas na hora, fazer de conta que está totalmente ali e que aquele é o seu momento?
Homem: Não.
Mulher: Se eu trocar de roupa... Ajuda?
Homem: Você quer trocar de roupa?
Mulher: Pra mim tanto faz. Preto, vermelho, rosa; longo, comprido; salto alto, sem salto... é tudo um complemento. No momento o que importa mesmo é a quantidade de pessoas. Quanto mais, mais intenso. Eu nem penso, quando dou por mim eu já estou ali no meio tomada por uma coisa que nem sei o que é. É tão fácil.
Homem: Você gosta mesmo, não é?
Mulher: Gosto de verdade. Se têm uma coisa que não abro mão, é dessa sensação. O falecido detestava, achava um disparate. Dizia que isso não era pra gente normal. Besta! Reclamava até não poder mais, mas fez algumas vezes. Lembro que na primeira vez ele tava um pouco nervoso. Na verdade foi um ultimato, joguei a bomba e disse que se não topasse tava acabado. Não sou mulher pra homem ‘froxo’, não. Não sei se foi por medo ou pelo desejo, mas ele foi tão intenso, mas tão intenso, que saí com vergão por todo o corpo. Mas ele batia com uma força... e todos aplaudiam com fervor. Meu Deus! Um animal. É só lembrar que fico toda desconcertada. Depois dessa eu quis mais, normal todo mundo iria querer, mas não conseguiu ser a mesma coisa. Foi do máximo ao mínimo em questão de dias. Quando não conseguia mais, voltou com aquele discurso de que ele não gostava, de que não era desse tipo de homem, que tinha limite. No fundo no fundo todo mundo gosta. Quando não mostra, conta. Até mais do que deveria. É só pudor mesmo.
Homem: Terminou com ele por causa disso?
Mulher: Na verdade nós já estávamos desgastados. Essa foi uma tentativa de reerguer o que estava morto, morno. Eu até gostava dele. Era boa pessoa. Um homem que qualquer mulher gostaria de ter...
Homem: Como assim?
Mulher: De qualquer mulher que siga a linha tradicional. (Silêncio)

(renato ribeiro)

Flores.

2008-12-01T12:25:00.000-08:00

(diálogo interior)

1- Hoje, como todos os dias, as flores do jardim perderam algumas de suas pétalas com o soprar dos ventos. Cada pétala seguiu o seu caminho.

2- Ontem eu vi como aconteceu. Caules verdes, pétalas cor de fogo num imenso campo.

1- Flores de fogo.

2- Com raízes bem profundas pelo o que parece. Certa vez perdia horas do dia tentando descobrir o tamanho de suas raízes. Utilizando uma pequena pá, cavando pela borda para que não a machucasse, fui retirando a terra e observando as suas raízes.

1- São como todas as raízes.

2- Não são. Estas são mais intensas que as outras “raízes de flores”. São mais fortes.

1- Em flores tão delicadas?

2- As raízes que não se mostram, são raízes amargas.

1- Nem as conhecem. E nem sequer chegou a ver até onde elas chegavam.

2- Mesmo assim eu senti o amargo. Não pelo gosto, mas pelo cheiro. As pétalas perfumadas e a raiz de odor amargo.

1- É o que acontece quando se tenta cavar fundo. Às vezes só olhar o intensidade da cor de cada pétala já basta para sentir prazer.

2- É o que acontece quando se tenta tocar, mesmo sendo flores sem espinhos.

1- Ainda bem que suas pétalas voam com o vento. Com o tempo o encanto acaba. Com o vento vai-se o prazer.

2- E as raízes permaneceram bem profundas.

1- Então não cave mais. Espere até a próxima primavera. Novas pétalas, novos prazeres.

2- Acompanhado de novos ventos...

1- É assim em todos os tempos.

2- Em todos os tempos.

(renato ribeiro)

Morfina

2008-11-29T12:13:00.000-08:00

O relógio desapertara três horas antes do horário costumeiro.
piiii-Piiii-PIIii-PIIII......
Um som agudo, crescente, que penetra pelos ouvidos chegando ao cérebro; só assim despertando o homem de sono insistente.
Com os olhos ainda semicerrados, ele estica o braço em câmera lenta e com um golpe de mão desliga o despertador. Cabeça pendente sobre o travesseiro, olhos pesados e corpo cansado. Fora mais uma noite mal dormida.
Após alguns minutos de pura reflexão pseudo-filosófica, sobre o porquê de estar ainda repousado sobre a cama, ou o porquê de ter que levantar-se, ele finalmente levanta-se. Arrasta os pés pelo quarto, sala, banheiro, cozinha...
Uma xícara dos formandos em enfermagem do ano1999, serve como suporte para o estimulante cafeínado matinal. Duas xícaras repletas até a borda e um Hollywood de filtro vermelho.
Era tão cedo que nem sequer o jornal havia chegado, quebrando a rotina de leitura das crônicas da última página do caderno de cultura.
Em pensamento apenas flashes da noite anterior
Plantão... Emergência... Curativos... Soro...
Pedidos de guia e respostas mal educadas.
Plantão... Emergência... Curativos... Soro...
Aplicações de injeções em crianças desesperadas acompanhadas de mães aflitas.
Plantão... Emergência... Curativos... Soro...
...
BUZINAS!
Ouve-se um carro buzinar frente à casa deste homem, trazendo-o de volta a sua cozinha mal iluminada. Ao chegar à janela, avista um carro parado com farol acesso e a rua molhado por uma suave neblina... Um vento gélido atravessa-lhe as orelhas.
Da janela do carro ouve-se:
– Dormiu bem?
E da janela da casa responde-se:
– Não.
– Não vai me convidar para entrar? – prosseguiu.
– Não.
– Conseguiu?
– Me dê três minutos. Pode ser?
Entra. Fecha a janela e senta-se no sofá. Respirações densas.
Nestes três minutos contados com precisão pelo homem grogue de sono, apenas uma frase martelava-lhe na cabeça:
– Hoje é o último dia! Hoje é o último dia! Hoje é o último dia! ...
Absorvido por ela, ele decide então abrir a janela e convidá-lo a entra. Em poucos segundo estavam estes dois homens frente a frente na pequena sala mal iluminada.
– O preço aumentou. – Diz - lhe com firmeza.
O homem do carro retruca quase que instantaneamente.
– Está sendo sacana.
– É de sacanagem que estou falando.
Surpreso com a resposta, o homem do carro, seco como nunca havia sido antes, mas consciente de sua necessidade, aproxima-se do outro e lhe beija. Ele recebera o beijo com um êxtase que não estava presente na ação e sim em sua cabeça ainda sonolenta.
Findando o beijo e percebendo que nada mais aconteceria ali, do bolso do roupão ele retira um pequeno frasco de vidro passando-o para o homem, que ao recebê-lo vira-se, bate a porta da casa e arranca com o carro.
Estático na sala a meia luz, ele repete para si mesmo como num mantra: “Hoje é o último dia! Hoje é o último dia! Hoje é o último dia!”.
Arrasta-se então até o quarto, senta-se a beira da cama. Abre a gaveta do criado mudo e de dentro desta retira um revolver. “Hoje é o último dia!” – permanece a frase. Gira com a mão o tambor do revolver, na esperança da única bala ali presente ser contemplada. Posiciona a arma próximo ao céu de sua boca e ao final de uma contagem de três segundos ele dispara.
Três, dois, um... -------------------------------------------------------

E por mais uma vez a sorte não fez juízo ao seu desejo.
Tornara então a deitar-se na cama, mas não sem antes colocar o relógio para desapertar no horário convencional.
– Amanhã será o último dia. – repetia o homem para si, até entrar em sono profundo.

(renato ribeiro)

encontro com Mrs. Dalloway

2008-11-28T06:56:00.000-08:00

1. Noturno

Numa noite fria, final de outono para princípio do inverno, onde um vento fino quase que cortante, surge como indício do fim da tarde, com a lua por nascer em sua fase crescente em estágio final, o céu sem estrelas indicando mais frio a caminho pela madrugada; eu percorro as ruas de pedras antigas e casarões mais antigos ainda, observando atentamente as pessoas que saem do trabalho, já num ritmo acelerado e com conversas frenéticas, como que contando o tempo para chegar em casa, mas sem deixar o assunto em questão, sejam frivolidades ou comentários mais ásperos sobre o dia cansativo; findar pela correria do pós-trabalho. Essas pessoas pelas quais passo, deixando apenas um sombra imperceptível, sem alterar sequer a intensidade da respiração destes, por um cuidado doentio de ser percebido, ou também, por inexperiência em fazer-se notar, não movem um músculo além dos já ativados, para olhar-me. Por erro meu e por erro deles; caminho para expurgar da mente lembranças de um dia amargo pela sua inatividade.
À tarde que se passou, mais uma deste ano acelerado que não nos cede tempo para reflexões mais demoradas; resume-se em cesta após o almoço, umas páginas de alguns contos da V. Woolf, que apesar de serem distantes desta época imediatista, abrange todos os meus pensamentos de maneira una e singular; e umas poucas observações sobre o que se pode fazer para mudar estas tediosas tardes, sem exatamente chegar a uma resposta ou indício de conclusões. Flores, luvas e festas dadas pela Mrs. Dalloway. “Talvez eu devesse sair para comprar flores”, assim pensei ao me lembrar deste romance ainda não lido, mas que surge como falso dejavú ao encontrar essa mesma personagem num outro conto, para criar uma nova expectativa de atividades, frívolas, mas ativas. Tentativa apenas. Não saio para comprar flores, nem luvas, apenas um maço de cigarros e uma ou outra coisinha a mais. Com o maço cheio, recém aberto, não haveria necessidade de desprender-me até o mercado para tal compra. Encerra à tarde desta forma, seca.
A passos pequenos, sem destino claro ou objetivo na caminhada, sigo. Invisível, inaudível; caminhando apenas. Meu desejo é ser abordado abruptamente por um desconhecido que se diz conhecer-me, sendo pego de surpresa. Assim sendo possível, expor a reação que tanto ensaiei por tempos e que de tanto repeti-la não se fez mais necessário ensaios. “Desculpe-me, mas não me lembro de você?” Diria com um sutil olhar de interrogação, e um pequeno arquear de sobrancelhas. Ele insistiria em dizer que me conhecerá numa festa em que estava elegantemente vestido, com comportamento impecável e digno de admiração. E eu responderia: “Deve ter-se enganado, não costumo ir a festas. A não ser...”.
“A festa da Mrs. Dalloway”. Responderia logo no primeiro instante em que hesitasse.
Mas isso não passa de um desejo apenas, simplesmente inconcebível. Tornando-se uma transposição de um desejo verídico para o âmbito simbólico e fantasioso. Pura imaginação.
Prosseguindo a caminhada, sentindo-me menos absorvido pelos pensamentos vespertinos, e observando mais atentamente este céu sem estrelas, vazio em seu negrume, a não ser pela lua resplandecente, que apesar de sua magnitude conserva-se só nesta noite de outono, penso: “Talvez eu devesse compra um maço de cigarros”.

(renato ribeiro)

Estado de preparação!

2008-11-27T08:22:00.000-08:00

(EU sentado numa cadeira no centro de uma grande sala escura. Nesta sala há apenas essa cadeira. Enxerga-se muito pouco dos dois. O diabo conversa com ele rodeando-o o tempo todo, mas “EU” o responde sem olhar para ele).

EU: (Sem olhar para o diabo) Estou aqui à disposição de quem quiser me perguntar o que desejar...
DIABO: A disposição de olhar tudo o que até agora fechou os olhos para que não visse?
EU: As sombras, os vermelhos... Num retrocesso digo que tudo não passou de um estado de preparação.
DIABO: Num retrocesso... (pausa) Tenho três pergunta para fazer. A primeira é sobre ter dois sexos...
EU: Apenas um é o suficiente para me deixar embriagado.
DIABO: E ter dois?
EU: Se tivesse dois, poderia amar a mim mesmo. E se houvesse uma outra pessoa caberia a ela o papel de terceiro.
DIABO: Você tem dois sexos?
EU: Apenas um que faço questão de dividir em duas partes.
DIABO: Duas partes iguais?
EU: Não. Duas partes bem distintas. Uma que permanece no passado e a outra que se mostra cada vez mais presente. (pausa) É sobre deixar sair de dentro de si àquilo que se guarda há muito tempo. Um desejo da carne. Um amor incomum.
DIABO: Um amor incomum...
EU: Pelo menos até o momento em que é experimentado.
DIABO: Já experimentou?
EU: Estou experimentando.
(Pausa)
DIABO: Olha pra mim!
EU: (não olha) Pra quê?
DIABO: Para eu ter a sensação de que está dizendo a verdade.
EU: Não estou mentindo.
DIABO: Para as outras pessoas isso não é mais que uma mentira...
EU: Qual?
DIABO: A de que está experimentando. Não experimentou nada até agora. Só tentou... Falta muito para que possa dizer que é uma experiência. Não tem valor o que fez até hoje.
EU: Por quê?
DIABO: Por que não escorreu sangue.
EU: Mentira!!!
DIABO: Exatamente. Uma mentira. Não escorreu sangue. Ainda está em estado de preparação.

(Pausa. Clareia-se a sala um pouco. Tornando mais visível o vulto dos dois).

EU: Estou aqui à disposição de quem quiser me perguntar o que desejar.
DIABO: Eu tenho outra pergunta. É sobre não querer dizer.
EU: Uma vez, correndo risco, disse a quem não devia, onde eu estava. Disse por que queria dizer. Mesmo sabendo do risco que corria abri a boca e cuspi essa informação. Era pessoal e íntima.
DIABO: E o que ele fez? Espalhou para o restante onde estava escondido?
EU: Não. Guardou segredo. E até hoje ninguém sabe onde eu estou.
DIABO: E você sabe?
EU: Sabia. Até que veio a necessidade de dizer novamente o que queria esconder.
DIABO: O que é?
EU: Eu conto. (respiração) Queria dizer que tenho fogo em meu corpo.
DIABO: Está pegando fogo. De longe se vê.
EU: Meu corpo está quente, ardendo como uma ferroada de escorpião.
DIABO: E o veneno, onde foi parar? Ainda corre nas veias...
EU: Não. (Pausa) O veneno, eu cuspi fora na primeira vez que disse onde estava. Cuspi bem no peito dele, achando que pudesse ficar com o corpo quente como o meu. Mesmo sabendo do risco. Mas ficou guardado.
DIABO: E o que não quer dizer?
EU: Que tenho vontade de cuspir em seu peito novamente. E esperar até que o veneno entre direto no seu coração e o faça parar. (pausa. Escorre sangue pelo seu nariz) Eu sangrei...
Diabo: Ainda não. O sangue ruim ainda não saiu totalmente.
EU: E quando seu coração parar, ele vai deixar de guardar segredos.
DIABO: Você guarda segredos? (Eu faz que sim) Então não há muita diferença.

(Pausa. Clareia-se a sala mais um pouco, deixando-a normal).
EU: Num retrocesso digo que tudo não passou de um estado de preparação.
DIABO: Está preparado?
EU: Já estava sangrando, antes mesmo de perguntar.
DIABO: Quando vai levantar dessa cadeira e olhar para mim? Não dói... (silêncio) Tenho minha terceira pergunta.
EU: Qual é?
DIABO: Vejamos... Quando foi a última vez que não guardou segredos?
EU: (pensa) Quando conversei com aquele homem.
DIABO: Daquela vez não era segredo de verdade. Era um veneno...
EU: Segredos? (pausa) Eu não me lembro. (pausa) Guardo tantos que acho que acredito não ter deixado escapar nenhum.
DIABO: Nenhum dos seus...
EU: Nem os meus, nem os de ninguém.
DIABO: Então põe pra fora. (Longo silêncio) Não põe por que não pode ou porque não quer? O homem que guarda o seu falso segredo espera um novo cuspe.
EU: Não posso...
DIABO: Um cuspe sem veneno. Adocicado, bem adocicado. Você sabe que pode. É só deixar sair.
EU: (Sai mais sangue, desta vez de seus ouvidos) Já estou sangrando.
DIABO: Não o suficiente para ser uma experiência. Se quiser sangrar realmente e só abrir a boca e soltar... Solta seu maior segredo.
EU: (Pausa. Tensão. Diz vagarosamente; sai sangue de sua boca) Divido meu sexo... para ter a chance de responder a um cuspe... que não seja meu.
DIABO: E de quem é...?
EU: Seu.
(tempo)
DIABO: É um bom segredo...
EU: Estou aqui para que seu veneno corra em mim e faça meu coração parar.
DIABO: Então precisa olhar para mim.
EU: Estando parado, tudo vai sair da minha boca como ar. E o homem a quem cuspi saberá que estou aqui.
DIABO: Vai cuspir nele novamente?
EU: Dessa vez não. Dessa vez ela saberá que meu corpo pega fogo...
DIABO: E...
EU: E que quero que seja meu, até à hora em que meu coração voltar a bater. (sai mais sangue da sua boca)
DIABO: Agora sim viveu uma experiência. Então olha pra mim. (Silêncio. Longa pausa).
EU: Vou olhar por que não tenho escolha.
DIABO: Você já escolheu.

(Eu olha para o rosto do diabo. Assim que os olhares se encontram a sala clareia-se de tal maneira que cega a todos. É uma luz muito intensa, e que aos poucos vai diminuindo até chegar ao black-out total)

(renato ribeiro)

recado.

2008-11-27T07:42:00.001-08:00

1 – Onde você foi.
2 – Estava cansado de ficar aqui e fui até a mercearia comprar uma besteira.
1 – Veio um cara te procurar. Saiu agora mesmo. Por pouco não encontrava com ele.
2 – Sabe quem era?
1 – Não. Mas também não me é estranho. O engraçado é que ele não disse o que queria.
2 – Mas ele volta, não é?
1 – Acredito que sim. (pausa) Era um homem bastante interessante.
2 – Esperei por horas. ‘Me distrai’ um pouquinho e....
1 – Vai atrás. Ele deve estar por perto. Talvez no ponto de ônibus da esquina.
2 – Não tem precisão. Ele vai voltar.

dia seguinte...

2 – Algum recado pra mim?
1 – Não.
2 – E alguém me procurou?
1 – Também não.

semana seguinte...

2 – Alguém procurou por mim hoje.
1 – Não.
2 – Você sabe mesmo quem era?
1 – Não...

mês seguinte...

2 – Você...
1 – Não!
2 – Alguém...
1 – Não!

ano seguinte...
vários anos seguintes...
eternamente...

(renato ribeiro)

[Reorganizando discos por gênero...]

2008-11-27T07:41:00.001-08:00

2 - ‘Me diz’ alguma coisa? Qualquer coisa?
1 - Eu tenho pouco tempo. Fui à cartomante e ela me disse que tenho apenas três dias.
2 - E...
1 - Acha que eu devo acreditar? Essas coisas são tão duvidosas.
2 - Pois bem, se fosse eu, nem sequer teria ido procurá-la. Não havia precisão de saber nada. Essas coisas, que são tão duvidosas, como disse, devem ser ignoradas.
1 - Mas eu fui. E ela me disse. E agora não tem como ignorar.
2 - Geralmente elas falam de coisas felizes, não de morte.
1 - É. Achei estranho. (pausa) A cartomante me pareceu sincera.
2 - Se não parecesse, não seria cartomante.
1 - E o que eu faço agora? Eu não posso sair feito um doido achando que tenho que aproveitar tudo, ela pode estar errada. E depois eu não vou ter como me justificar. Mas também não posso continuar assim desta forma, caso ela esteja certa eu estaria perdendo tempo.
2 - É mais fácil ela estar errada do que certa.
1 - Eu vou ignorar. Eu vou tentar ignorar.
2 - E o que vai fazer?
1 - Não sei bem. Trabalhar... porque tenho que trabalhar e talvez fazer algumas coisas. Pequenas coisas.
2 - Posso saber?
1 - Claro. Quero acordar as quatro e caminhar, até que o sol nasça. Recortar algumas imagens de revista e fazer um álbum de imagens. Reorganizar meus discos por gênero...
2 - Mais alguma coisa?
1 - Não sei. Tenho que pensar.
(silêncio)
2 - Você sabe que eu não acredito muito. Nem sei por que tá passando isso na minha cabeça agora. Quero que ela leia a minha sorte.
1 - Pra que?
2 - Só para eu ter um desculpa, para fazer algumas coisas. Grandes.
1 - Qual? Posso saber?
2 - Eu quero te acompanhar nas coisas que tem para fazer.
1 - Não precisa ir à cartomante pra isso.
2 - Eu sei, é mais como se fosse uma motivação extra.
1 - E se ela disser que vai ter vida longa?
2 - Não importo, eu vou ignorar o que ela falar mesmo.
(silêncio)
1 - ‘Me diz’ alguma coisa? Qualquer coisa?
2 - Tenho três dias para fazer você se apaixonar por mim.

(renato ribeiro)

- Feminino no masculino –

2008-11-27T07:39:00.001-08:00

Com a benção dos céus peço proteção aos meus orixás, pois um novo dia está preste a arrebentar com a noite. Com o corpo quente e com a respiração ofegante, busco o cumprimento do destino que me guia. Num pedaço de papel grudado na boca de um sapo está escrito as linhas a serem seguidas. O vento sopra marcando o início de um presságio já previsto. Enxergo deitado no chão à metade de mim, que lentamente se pos ali. Olha meu duplo e uma forte dor contrai minha barriga. É um trabalho de parto que se inicia. A respiração intensifica, o sangue escorre, com as mãos retraio o nascimento de mais um desgraçado. Respiração forte, pesada, revelando o feminino no masculino. Um corte pungente rasga meu umbigo e desse orifício em carne viva e latejante saem compridas linhas ensangüentadas. No chão ao lado do meu duplo as linhas de carne que carregava dentro de mim, tem a ‘cabeça’ posta em seus (meus) braços. Ela parece dormir um suave sono. Percebo que ainda se mexe em pequenos movimentos como se quisesse acordar. Como se brotasse de dentro de si ar, o suficiente para lhe dar vida. O masculino e o feminino. Com a respiração descompassada e o corpo tenso por olhar aquele desgraçado resistindo ao único destino que lhe coube, impulsos de raiva saltam em reflexos repetidos em direção a este, espedaçando-o e espalhando pedaços de carne por todo o espaço. Sua pré-respiração cessa. Destino cumprido. O clarão do dia irrompe à noite. Um novo dia se pós em vigor. Viro e caminho em passos lentos e pesados. Quero voltar para o conforto da minha casa. Conto cada passo pesado. Mas num movimento súbito paro e retorno. Caminho agora em direção ao meu duplo. Estamos frente a frente. Da bainha da calça tiro um pedaço de ferro frio que ponho em direção ao seu (meu) rosto. E finalizo meu destino transpassando a mim mesmo com uma explosão. Nem sapos, nem orixás. Apenas com a respiração e o corpo quente sigo meu caminho rumo ao conforto da minha casa.

(renato ribeiro)

Idiossincrásico.

2008-11-27T07:38:00.001-08:00

Corpo quente, calorífero.
Penumbra na sala desértica. Ignoto
Olhos entreabertos, pupilas dilatadas.
Respiração forte, vapor.
Sem nome, sem sexo.
Hermafrodita...
Corpo repousado no chão
De braços e pernas abertos
Sucção, esputação, suor...
Coito, sodomia.
Interrupção.
Repouso, “dês-canso”.

(renato ribeiro)

2008-11-27T07:30:00.000-08:00

Estou me propondo a começar tudo novamente.
Com a intenção de completar (ou iniciar) uma ritual de purificação.
Sem progressões paulatinas, e sim com medidas bem determinadas.
Mudança de pensamentos, mudança de expectativas...
Uma nova forma idiossincrasíca.
Conservo o que vale a pena ser preservado, por julgar que de alguma forma
ela foi mais valiosa em seus momentos, não que as outras não tenham seu valor,
mas por pura comparação, como em quase todas as coisas, restam então estas postadas novamente aqui.